Огненное сердце вампира

Я, сбивчиво принялась объяснять нарисованное, с каждым произнесённым словом чувствуя, как непонимание взрослого ширится.

– Зачем ты это нарисовала, Кристина, – в голосе воспитательницы зазвучал металл.

– Но вы же сами сказали…

Я никак не могла понять, что сделала не так, в чём моя ошибка.

– Хорошо, – вздохнула воспитательница. – А меня сможешь нарисовать?

Я кивнула, перевернула лист и нарисовала стареющую женщину, окутанную коричневым маревом недоумения, с вкраплением буро– зелёного отвращения и фиолетовой печали по чему-то давно ушедшему.

– Это я? – проскрипела женщина, поднося рисунок к круглым зелёным очкам.

После занятия, была организована выставка наших рисунков. Моей работы среди них не было. На мой справедливый вопрос, воспитательница громко, чтобы слышали все дети, заявила:

– Тебе необходимо лучше стараться, Кристина. Ты сегодня ленилась, по тому и рисунок твой вышел очень плохим. Мне стало стыдно показывать его другим детям.

Ребята тут же весело засмеялись, чувствуя своё превосходство.

Высунутые язычки, тоненькие пальчики, указывающие в мою сторону, насмешливые гримаски. Кто сказал, что дети добры? Только тот, кто, не встречал на своём пути ни одного ребёнка. Дети неопытны, доверчивы и глупы, и, от того, жестоки.

Сквозь завесу набухших слёз, я смотрела на работы других ребят, с ясностью понимая, что они, эти работы уродливы. Шары, насаженные на разноцветные треугольники, кривые линии вместо рук и ног, точки вместо глаз. Плоско, блекло, сухо, словно они, эти нарисованные люди, вовсе не испытывали эмоций.

Но ведь так не бывает. О! Если бы недалёкая тётка, по какой– то глупой случайности выбравшая профессию воспитателя, промолчала, всё бы могло обойтись. Но нет же! Ей, скудоумной, захотелось добить, раздавить ещё сильнее шестилетнего ребёнка, и она задала вопрос:

– Какой рисунок тебе нравится больше всего?

– Никакой! – закричала я, так как дети, по своей природе, не только жестоки, но ещё и честны. – В них нет жизни! Они пустые!

Вечером об этом происшествии доложили отцу.

Тот, долго и нудно расспрашивал меня об эмоциях других людей:

– Какого цвета тётя Люба? А баба Тома? А Пётр Степанович?

Мне нужно было запомнить точную дату, ведь в этот день папа впервые поднял на меня руку.

Огромная ладонь отца хлёстко ударила меня по губам. Я ощутила солёный вкус собственной крови. От боли и неожиданности упала на пол и громко разревелась, что привело родителя в ещё большую ярость. Удары посыпались отовсюду.