Цветок Востока

– Мужчины разные. И у вас, и у нас. У вас что – все хорошие мужья?

– Нет. Есть плохие.

– У тебя какой?

– Нельзя сказать про мужа – плохой. Бог дал – заслужила такого.

– Яся, я не говорю: как жена со мной живи. Как гостья живи. Я буду о тебе заботиться.

– Как одна жить, без мужа? Без мужа – это для всех жена! Обижают. Используют. Грязь. Гадко. И ты так сделаешь! Пусть лучше муж убьёт! И конец…

Надеваю холодные туфли.

– Нет, нет! – поднимает ладони, делая несколько решительных шагов ко мне.

От неожиданности резко подаюсь назад и падаю снова на диван.

Зачем он подходит так близко?!

Нерешительно застывает. Оседает на колени к моим ногам.

Боже… Боже… Какой кошмар! Если Джан узнает…

Закрываю ладонями лицо.

Лучше тогда под машину! Как в глаза смотреть?! Как о таком рассказать?

– Ясь… не ходи туда. Я как брат заботиться буду. Не буду тебя трогать. Ты в России. Здесь всё по-другому. Если женщине плохо с мужем, она может уйти. Отдельно жить. Второй раз замуж выйти. Никто не смеет её бить! Это противозаконно.

Не совсем понимаю, что он говорит.

– Второй раз? – хмурюсь я. – Какой достойный возьмёт? Никому не нужна.

– В России всё по-другому. Для мужчины ценность женщины не в том, что он первый. А в том, какие между ними отношения. В чувствах. В любви…

– Любовь – плохо. Только страдать. Лучше уважать, и всё.

– Уважаешь мужа своего?! – сердито прищуривается.

Отрицательно качаю головой. Чего уж…

– Смирения нет. «Бракованная»! – опускаю взгляд.

– Ты – бракованная? – ползут вверх его брови.

 – Выходи за меня! Моей женой будь!

Что он такое говорит? Может, я не так понимаю?

– Как это?…

– Хочешь быть замужем – выходи за меня. Я не буду тебя обижать. И заботиться буду. Любить буду!

Как это возможно? Только здесь такое возможно. Как варвары живут!

– Ваши браки – ничто. Нет защиты. Блуд! Бумажка, и всё! Наши аталар заключают! Ответственно.

– Ответственно?! У нас собаку в такой холод на улицу не выгоняют. Он жену выгнал! Защита это?! Ясь… Ну я понимаю, что звучит это всё несерьёзно.

Ты не знаешь меня… пока… Но если тебе умереть лучше, чем с ним жить. Зачем тогда?… Попробуй жить по-другому. Что ты теряешь? Богатство?

– Нет богатства, – качаю головой. – Всё долги… как это? Кредит? Дом, машина, в доме всё – кредит! На родине так не бывает. Что есть – твоё. А тут есть, а не твоё. Только пыль глаза! Богатые нищие!

Его пальцы тянутся к моей руке, лежащей на диване.

Всё внутри замирает.