Цветок Востока

Я могу сам убраться! Ты как себя чувствуешь?

– Зачем сам? Женщина в доме… – опускает глаза.

Скидываю кроссовки, подхожу ближе, она обходит стойку, пятясь от меня.

– У тебя щёки горят. Я лоб потрогаю, и всё. Посмотрю, есть ли температура. У меня градусника нет.

– Тем-пе-ра-тура? – непонимающе.

– Жар. Ты горишь, по-моему. Болеешь, – пытаюсь объяснить ей.

– Нельзя трогать.

Чуть заметный шаг подальше.

Желудок урчит, реагируя на запахи. Я опять сглатываю слюну. Бросаю взгляд на плиту. Боже ты мой!! У нас что – банкет на двенадцать персон?!

– Можно я… стол накрыть? Кушать.

– Можно… – растерянно разглядываю, как она оживает.

– Здесь? – показывает на широкую барную стойку.

– Да. Давай помогу?

– Зачем? – подозрительно.

– Окей… – сдаваясь, поднимаю руки. – У нас какой-то праздник?

– Праздник?…

– Ты столько наготовила! Ты сама, что ли, всё это?… – в недоумении разглядываю, как стойка заполняется различными блюдами.

Ну конечно же, сама… Не «двое из ларца» же у неё тут в подчинении!

Мою руки.

Она, отступив в сторону и соблюдая дистанцию, ждёт, пока я закончу.

– Что положить?… – внимательно смотрит на меня.

– Поставь себе прибор.

– Я после…

– Нет. Сейчас. Со мной. Не буду без тебя есть.

Нахмурившись, ставит тарелку для себя.

Немного неловкости от моих попыток перехватить инициативу, поухаживать – и я сдаюсь!

Пусть, если ей так комфортнее.

– Ммм… – зажмуриваюсь от удовольствия, пробуя очередное яство. – Ты знаешь, а я когда смотрел на тебя, думал, что… ты сама ничего не делаешь: не убираешься, не готовишь.

Просто красивая богиня. И штат прислуги у тебя.

– Зачем прислуга, если жена есть? Бо-ги-ня?

– Богиня. Как Бог, только женщина.

Распахивает шокированно глаза.

– Не говори так!

– Почему?

– Осквернение. Женщины… порок… грязные… плохие… Нельзя сравнивать!

– Глупости. Дело в не том, какого ты пола, а в том, какой ты человек.

– Не так, – прищуривается. – Мужчины чище, умнее. Они от Бога.

– А если мужчины умнее, тогда верь мне! – улыбаюсь я.

 – Ты – не плохая, не порочная, не грязная. Ты чудесная девочка. Чистая, хорошая.

Краснеет.

– Нет.

– Нельзя с мужчиной спорить? – подмигиваю ей.

– Нельзя, – вздыхает, отводя глаза.

– Про это не спорь больше. Про другое – пожалуйста.

Не смотрит в глаза.

– Всё очень вкусно. Очень! Спасибо.

Отрицательно качает головой.

– Специй нет нужные. Как получилось…

– Скажи, какие ты любишь, я всё куплю.