Путь к последнему приюту

Но, ощущения….

Путь к юго-западным болотам пролегал через странное плоскогорье. Чем, собственно, странное? Своими камнями – необычными по форме, да и по содержанию. Идёшь мимо них, и кажется, будто бы эти загадочные плиты мысленно разговаривают с тобой….

Плиты? И грубо-обработанные плиты, и высокие плоские валуны, поставленные на попа, с нанесёнными на них непонятными руническими знаками.

Руническими? Да, где-то на самых задворках подсознания Егора жило-существовало это понятие-воспоминание.

– Шаманское кладбище, – шептал Егор. – Подумаешь, мать его, не страшно. И не такое видали…

Здесь он Душой не кривил. Действительно, в самой глубине этой самой Души жила железобетонная уверенность, что её (Души), хозяин способен на многое. На очень – многое. Что, собственно, и доказал – когда-то, где-то, кому-то – в жизни своей прошлой, сознательно подзабытой.

Тем не менее, проходя – туда и обратно – мимо шаманского кладбища, Егору казалось (чувствовалось?), будто бы за ним кто-то наблюдает.

Может, действительно, казалось. А может, и нет…

Ещё каждый день – по два-четыре часа – он работал. То есть, писал.

Егор для этого и поселился в заброшенной хижине, расположенной на далёком чукотском мысу.

Игра такая, мол, пока не напишу полноценную трилогию – о верной и счастливой любви, домой, то есть, в Питер, не вернусь.

Главную Героиню трилогии звали – «Александра».

Так звали и жену Егора, безвременно умершую несколько лет тому назад…

Все мы играем – в Игру – на природе.

Все мы – играем. Вдали.

Замерли в стенке – железные гвозди.

Замерли – все корабли.

Замерли, замерли. Все – давно – замерли.

Быт – как всегда – правит бал.

Сердце давно – безнадёжно – изранено.

Осень, старый вокзал.

Новый побег – лекарство от скуки.

Старая, право, Игра.

Новенький труп, а над трупом – мухи.

Это – увы – навсегда.

Как бы там не было – Зла уже налито.

Там. На заре. Поутру.

Счастлив бывает лишь тот, кто – как правило,

Часто играет – в Игру…

Счастлив бывает лишь тот, кто – как правило,

Часто играет – в Игру…

Пришла долгожданная чукотская весна – ветреная, хмурая и сырая. Наступил июнь месяц.

Роман был закончен. Точка поставлена.

– И жизнь – закончилась, – решил Егор. – Не вернусь я больше в Питер. Никогда.