Традиции & Авангард. №4 (19) 2023 г.

Вот сошлись библейские времена:

И потоп, и хворь, и война дрянна.

Гаснет свет над хатой.

Я пою, я иду на тысячный круг,

Чтобы все воскресшие шли на звук

Незамысловатый.

Дом

Этот дом был белый-белый,

Он построен был, когда

И жена была несмелой,

И Петрович хоть куда!

Вот такой, как говорится,

Вышины и ширины!

Ослепительные лица

Жили в доме до войны.

Посмотри на этот ящик —

Он как внутренность печи.

Он теперь ненастоящий,

Не спасти, как ни лечи.

Если дождь или малярка,

Станет белым он опять? —

Чтоб забавная малявка

Вышла в классики играть.

Так посмотришь – вроде чёрный,

Так посмотришь – бел фасад.

Словно он нерукотворный,

Этот дом и этот сад,

Этот город, эти дети,

Люд, сошедший с алтарей.

Превращён в большие сети

Дом без окон и дверей.

И из каждого пролома

Солнце светит через дом.

И под вечер «Мама дома!» —

Голос мамы слышен в нём.

На снос памятника генералу Ватутину в Киеве 9 февраля 2023 года

Когда мы обратно в твой город войдём,

Немного остыв возле входа,

Мы точно не тронем твой выживший дом

И стадо немого народа.

Не сроем могил украинских солдат

И мову не пустим на мыло.

Ты сам привезёшь монументы назад

И всё обустроишь, как было.

Героем героя опять назовёшь,

Кого бы ты раньше ни славил.

И памятник этот ты тоже вернёшь

Туда, где народ его ставил.

Я знаю, что скажешь ты в зале суда:

Ты был – исполнитель наряда.

Но знаешь, когда мы вернёмся сюда,

За прыть твою будет награда:

Нависнет над Киевом глыба одна,

Бессмертье своё узаконив.

И схлынет в Европу святая война —

Где ждут Рокоссовский и Конев.

Артис

После боя безупречного

До утра без задних ног

Мой товарищ – птица певчая —

Спит в землянке, как сурок.

Перебита переносица

В прошлой жизни у него.

А во сне он переносится

В эту, что страшней всего.

Где дороги в тесто месятся,

Где суровая родня,

Где сидят двенадцать месяцев

Возле вечного огня.

Кто – убитый, кто – замученный,

Кто – попавший под завал.

Кто – сегодня за излучиной

Пядь земли отвоевал.

И теперь он отсыпается,

Ноль внимания на гром.

Тонкой струйкой осыпается

Сверху стылый чернозём.

Снова он во сне нахрапистом

Бьётся в праведном бою.

И гремит война анапестом

Колыбельную свою.

Дмитрий Артис

Родился в г.