Разлучный чай

Вьюжит коварно ветер,

крутит, сбивая с ног,

как на вопрос ответить,

знает, наверно, Бог.

Разве сквозь стон расскажешь,

губы не разлепить,

то, что уже не свяжешь, –

время порвало нить.

С небом сравняет поле,

мглою начнёт пугать,

мёрзнут душа и воля,

сил не осталось встать.

Ветер напором клонит,

что не подняться в рост,

здесь же и похоронит,

прямо в снегу – погост.

Может быть, и приснится

в этот последний день

счастья Синяя птица

или надежды тень…

Не жди

Не жди меня, я не вернусь,

ведь дом наш – пепелище,

по углям бродит тихо грусть

и день вчерашний ищет.

Кружится пепел, словно снег,

на седину ложится,

так ко?роток надежды век,

которая лишь мнится.

Замедлит время быстрый бег,

от дыма задохнётся,

любовь замыслила побег

и в дом наш не вернётся.

Чуть вьётся вкрадчивый дымок,

и угольки мерцают,

а в горле горечи комок,

но не от дыма – знаю.

Я в том пожаре обгорел,

без крыл своих остался,

я без любви как овдовел

и в пепле потерялся.

Ночной пожар зальют дожди

и заметут метели…

Домой теперь меня не жди

и не стели постели…

Пепелище

Как пронзительно остро почувствуешь боль,

когда ложь, словно бритва, судьбу рассечёт,

и обидных упрёков посыплется соль,

и начнёт злобно время свой новый отсчёт.

Когда память всю грязь из себя извлечёт

и прольются слова вызывающе грубо,

и предъявит обиды просроченный счёт

за аренду души и за лживые губы.

С затуманенным взором, не видя лица,

предадутся безумной жестокой охоте

и устроят в отместку отстрел подлеца

или стерву злорадно утопят в болоте.

Эта ссора – война, в ней гуманности нет,

как в бою рукопашном не быть состраданью,

а признанья в любви – суета из сует,

если веры им нет, пусть заслужат изгнанья.

Здесь добро не в почёте и в плен не берут,

и словами распишут, как мат на заборе,

здесь презреньем измажут и грязью польют,

и добьют ненавидящим взглядом за горе.

И зажмурится совесть и память убьёт,

забренчит мелочишкой в кармане, как нищий,

но душа всё равно на свиданье придёт,

чтобы прошлым согреться…

На пепелище…

Судьба

Он пил беспробудно и яростно, пил

дешёвый портвейн и палёную водку,

он только её в этой жизни любил

за цвет малахитовых глаз и походку.