Мистер Джаз, или Некоторые любят погорячее

– Фигня, – молодой парень поковырял в зубах, и начал: – Объява в газете: «Продаем лицензии на отстрел куриных окорочков в период весенней миграции. Союзконтракт.»

Опять все заржали.

В это время в открытых воротах появились ребята с инструментами. Сидящие за столом даже не сразу оглянулись на вошедших. А когда оглянулись, то увидели перед собой трех симпатичных девушек с чемоданом и инструментами.

– Вам кого, птички? – спросил самый старший.

– Нам, это… – Вася немного запнулся, вспомнив, что одет, как девушка, улыбнулся и, сделав шаг вперед, уже бодрым и по возможности женским голосом сказал:

– Нам Злата дала ключи от машины, чтобы доехать до вокзала, а то мы на поезд опаздываем.

Вы не подскажете, где её машина стоит?

– Рыжий парень вылез из-за стола, подошел к незнакомкам, осмотрел их и, ухмыльнувшись, показал рукой в сторону:

– Вон её тачка стоит, за белым «мерсом». Сечешь?

– Да, да, спасибо! – только и сказал в ответ Вася, и все трое быстро направились к машине. У Костика даже подгибались ноги на высоких каблуках.

Вася первым подошел к «Шкоде», нажал кнопку брелка. Щелкнули заглушки, и двери можно было открывать. Распахнув дверь, он наконец поставил на землю чемодан и залез в салон, рукой открыл остальные двери. Варя и Костик стали укладывать инструменты в салон, а Вася, сев за руль, уже повернул ключ в замке зажигания и завел машину. Мотор тихо заурчал, двигатель прогревался.

– Ну вот, кажется, все спокойно! Пора на вокзал. До отхода поезда остался один час! – Вася оглянулся назад, чтобы посмотреть и решить, как лучше развернуться в гараже и выехать на улицу.

В этот момент в гараж резко влетела «Бээмвэшка», затормозила, и из нее выскочило пять человек с автоматами в руках. Они окружили сидевших за столом.

– Встать! К стенке пошли! Руки вверх! – рявкнул здоровый бугай с перебитым носом. – А тебе, Гвоздодёр, особое приглашение нужно? Давай, пошевеливайся!

Оглядываясь по сторонам, ребята нехотя встали из-за стола и стали пятиться к стене.

Из машины, не торопясь, наконец вылез молодой симпатичный мужчина лет тридцати пяти в кожаной куртке, с тонким белым шёлковым шарфиком на шее и подошёл к стоящим. Посмотрел на них и обратился к одному из них, явно старшему:

– Ну, привет, Гвоздодёр! Я уже по тебе соскучился, давненько не виделись!

– Это ты Бикса! А что ты тут делаешь?

– Заехал заплатить тебе по счёту.

– Но ты мне ничего не должен.

– Ошибаешься, дорогой, ошибаешься.