Я был готов любить весь мир

Отпечатки мои в траве,

А вокруг хороводят ивы.

Передай от меня привет,

Поклонись моей старой сливе.

А когда на закате дня

Пригласит в полёт стюардесса,

Захвати-ка ты для меня

Запах моря и звуки леса…

Воспоминания о первой любви

Букет неброских полевых цветов

Ты подарил мне той весной далёкой.

А в том букете – первая любовь,

Касание руки пронзает током.

И нежность взглядов быстрых на бегу,

И робость неожиданных признаний.

Я с лёгкой грустью память берегу,

Храню в душе букет воспоминаний.

Артём Бернгардт

Артём Владимирович родился в городе Барнауле Алтайского края 15 августа 1984 года. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.

Творчеством начал заниматься в прошлом веке. Стихи стали рождаться из привычки вести дневники и записи. В какой-то момент стало интересно выстраивать слова определённым образом, вкладывать в них некий смысл, затем появилась отдельная тетрадь, в которую начал записывать уже только стихотворения, затем вторая, третья и так далее.

На данный момент Артём Бернгардт выпустил пять сборников стихотворений: «Море моих стихий», «Номер тридцать шесть», «Одиночество и Смерть», «Книга № 37», «Скольжение».

«Я где-то сути не уловил…»

Я где-то сути не уловил,

Так ведь и не рыбак на берегу.

Можно гадать, что впереди,

Не узнаешь, пока ноги не приведут.

Словно на разгрузке судна,

Тяжестями надрываюсь,

Как будто мы вершили судьбы,

Как будто соблюдаем правила.

Суть не оказалась прыткой,

Только мозг затуманен,

Сколько б ни было попыток,

Не уронить бы знамя.

Словно часовым поникнуть

В неизвестности отражений,

За длинную тянуть бы нитку,

Её перебросить через шею.

Вся суть сегодня ясная,

Как после урагана рассвет.

Всё сделано не напрасно,

Пусть и сделанного ещё нет.

Помашет, словно гильзой пуля,

Проскочив между извилин.

Мне б усидеть на этом стуле,

Чётко понимая, насколько гибок.

Вся суть уже давно не поддаётся,

Осталось только лишь слагать,

Какое было в небе тебе солнце,

Но жизнь всегда была строга.

14:51 20.03.2021 г.

«Загнан, но не в угол…»

Загнан, но не в угол

И зациклен не по кольцу.

Мне дышать сегодня трудно,

Но ноги меня постоянно несут.

Развиваться бы не по прямой,

Словно идти по спирали,

Да только дорога домой

Каждого дня в финале.

Нет событий новых,

И словно ничего не надо.