Птица вещая. Стихи

Где-то Дмитрий к Непрядве ведёт свои славные рати,

Царь Иван созывает бояр на военный совет.

Приближается ночь, словно траур невесте на платье,

и, как камень падун, темнота придавила рассвет.

Шли татары и ляхи, сверкая на солнце мечами,

грохотали тевтонцы, железом буравили лёд,

как пылали дома, доставая до неба свечами,

и от чёрного горя чернее обуглился свод.

И взвиваются в небо ракет огнедышащих стаи,

и военные базы грибами под солнцем встают.

И колышутся свастик кровавых колючие знаки,

будто Землю опутал гигантский разбуженный спрут.

Из поломанных рук, где-то пала на землю гитара,

и убитый малыш к мёртвой матери плотно прильнул,

разве можно назвать нашу Землю отжившей и старой,

слышишь сердце её из глубин нарастающий гул.

Это голос полей, что калённые стрелы косили,

Это Тьму Таракань, что исчезла бесследно в ночи,

это стоны Чудского и вопль степного ковыля,

то не ветер поёт – это сердце земное стучит.

Как болят его раны – войной опалённые люди,

всё им мнятся бои, пережитый и будущий ад…

Слышишь топот копыт нас от сна вековечного будит,

Тени предков на помощь Земле нашей бедной спешат.

О времени не надо говорить

О Времени не надо говорить,

его и так обсасывают в суе.

То рвётся, то в узлы связует судьбы

тончайшая невидимая нить.

У Времени нет ясности границ,

есть бесконечность мысли и движенья,

оно сродни мелодии скольженья,

дыханью звёзд и перелётам птиц.

Им надо жить и впитывать его

как дуновенье ветра всею кожей…

И не считать года, что быстро прожил,

и не гадать, а сколько же всего?

Где эта граница меж Злом и Добром

Где та граница меж Злом и Добром?

По судьбам проходит? По лицам?

Дымят словеса, всё уходит на слом!

Но нет её этой границы!

Не верьте, что где-то, в самой глубине,

где зреет душа, в сердцевине,

туманом по мыслям, сознанью, траве

струится она и поныне…

Люди уходят в люди

Люди уходят в люди,

в театры и кабаки.

Люди мечтают о чуде:

избавиться от тоски,

от серой глухой печали,

от вечного крика в себе…

Люди стучат ночами

в стены своей судьбе.

Комплексы, самомненья,

мании… Чудаки!

Время ловите, время!

Миру дарите стихи!

В мире, где чувствуют даже предметы

В мире, где чувствуют даже предметы,

где состраданьем болеют цветы,

где информацию дарят рассветы,

и воплощаются сами мечты.