Ствол ручья. Стихи разных лет

В переулках старых за Арбатом…

В переулках старых за Арбатом

Времена оставили следы,

Из трехпрудных маленьким квадратом

Стали Патриаршие пруды,

И, плюя на дорогие джипы,

Поредевший соблюдая строй,

Возле школы кланяются липы

Тротуару древней Поварской.

Ты представь Остоженку остожьем —

Вольным лугом, где стоят стога,

По-иному мы увидеть сможем

Переулков тихих берега.

Я хочу, чтоб пред тобой сложилась

Странная мозаика Москвы,

И ее пленительная сила

Из времен прошедших и живых.

Ты прими ее не Третьим Римом,

Не парадной праздностью столиц —

Уголком сердечным и любимым,

где друг друга встретить мы смогли,

И тебе понравится по вкусу

Маленькая улочка моя,

Где когда-то квасили капусту

Для стола московского царя…

Измайлово

Горбатый мостик.

В зеленом мареве листвы.

Построек белая пирога

Плывет средь скошенной травы.

И храм, зажатый в богадельни,

Пылая каменным костром,

Раскинет нам свои ступени

И вознесет своим нутром.

Он нас простит, детей неверья,

Что не звучат колокола,

Что за его массивной дверью

Тень запустения легла.

И к нам придут, восстав из тлена,

Века фамилий и имен,

Смотреть на нашу современность

С иного берега времен.

В Патриаршьих прудах отражается вечер…

В Патриаршьих прудах отражается вечер,

На воде – фонарей золотые шары,

И хранит полумрак шепот нежных наречий

И таят поцелуй проходные дворы.

Разогретый гранит остывает неспешно,

Гасит полночь в округе окно за окном,

Только наши часы допускают погрешность —

Не расстаться с приветившим нас уголком.

Вне пространства, вне времени, вне расстоянья,

Возведя эту ночь в свой особый квадрат,

Словно сами себе назначаем свиданья

И не можем уйти от себя до утра.

Ухмыляется нам полукруг загородки,

Как на исповедь, что ли, грехи положить —

На мгновение станет такою короткой

В Патриарших прудах отраженная жизнь.