Оранжевый солдатик. Стихи

Не судьба.

Хорошая. Плохая. Много. Мало.

Порвать бумагу и начать сначала.

Писать, курить и в зеркало смотреть —

Какой, однако, славный идиот!

Но вот к столу вразвалочку идёт,

Найдя твой след, спасительный рассвет.

И дымный воздух радостен и чист.

Спи, эгоист.

Радость

Такая радость, братья-чуваки,

Пока до крови сбиты кулаки,

И разум не остался на асфальте,

Ну, вы поймите и зубов не скальте:

Там, за границей гетто, есть страна,

В которой едет женщина одна

На тёплом и большом автомобиле,

Считая с милым города и мили.

Услышали? Смекнули? Значит, ша!

Мы ошибались, вот она – душа —

Колотится и бьётся бубенцами.

Напрасно нас родили мертвецами,

Ведь наша жизнь уродством хороша.

Не верю

Я в ярости, ко мне не подходи —

Мозги потеют от глобальных мыслей

И сердце вышибает из груди

Морзянку глупых, всеми битых истин.

Я злобно разбиваю пальцы в кровь

О жилы электрической гитары,

Надеясь доказать своей игрой:

Не буду сытым, благодушным, старым.

Не верю! – я всё чаще говорю,

Читая бред заматеревших «гуру»,

Печатно-звездочатному ворью,

Кропающему жалкую халтуру.

Не ставлю цель кого-то уличить,

Мол, сердцем пели, а теперь по ГОСТу…

Пусть жизнь исправно лепит куличи —

Могилы «правд» на творческих погостах.

Пустоцвет

Не нужно, пустоцвет, бракованное семя,

Таким, как ты, дрожать на тоненьких стеблях

И думать, почему Всевышний вас посеял —

Уродовать себя, закапывать себя.

Напрасно, пустоцвет, все поминают Бога,

Все пользуются им в молитвах и стихах.

А помнишь, что сказал покойник-выпивоха,

Ругаясь на тебя, смеясь и чертыха-

Ха-ха-хи-хи-ха-ха? Что ты не прорисован,

Художнику с тобой сплошная маета,

Твой мутный силуэт застыл над горизонтом

Одной ногою – здесь, другой ногою – там.

Не бойся, пустоцвет, не так уж и плохи вы,

Вам некого делить на мёртвых и живых.

Ты видишь тех, кого отправили в архивы.

Они – прочтут тебя, ты – дочитаешь их.

Отрава

И слышишь ты, как тянет небо звук.