Найди свой дождь. Сборник стихов

Лекала твоих привычек

в изгибах круты до боли —

жестокая перекройка на твой извращенный вкус.

От мерок железных тесно, на теле горят мозоли.

Но верность её собачья для дела – козырный туз.

Однажды она застынет

куском обожженной глины.

И ты возмутишься формой, и станешь её ломать,

надеясь вернуть пластичность.

Но хрупкие половины

останутся непокорны.

И ты, вспоминая «мать»,

начнешь молотить осколки

и злобно плеваться грязью.

Она обольётся ливнем, обсохнет и воспарит.

Когда пропадает вера,

экс «бога» свергают наземь.

сминая его законы, и храмы, и алтари.

Поймешь ли, король шаблонов

и узких тисков Прокруста,

идею Творца различий,

вдохнувшего в глину жизнь?

Божественное исправить —

бездарнейшее искусство.

Но, может, она забудет… во благо твоей души.

И ты другой, и я давно другая

Всё – то же, всё – по кругу. День сурка.

Лишь время неизменно убегает.

Незримо изменяется река.

И ты другой, и я давно другая,

и мир не тот, и мысли подросли,

пустили корни, глыбами, не сдвинешь.

Хозяйничает в доме тихий сплин —

привычная, как воздух, половина.

Мы с ним срослись.

Бывает – убегу,

развеюсь и назад спешу с повинной,

чтоб рядом сесть на теплом берегу

и вдаль смотреть на мутные вершины,

о чём-то вспоминая.

Летний миг

подбрасывает свежие картины:

заката будоражащий кармин,

рассвет, одетый в дымку палантина.

А много ль надо страждущей душе? —

Дождя щепотку, ветра пряный привкус, —

и смысла всплеск на новом вираже.

А что до сплина… Он мне чинит примус.

Солнце будет

В голове, как в бочке, гулко.

То ли город взял в тиски

площадей и переулков,

тыча плоские мазки

лиц, авто, гнильё рекламы.

То ли старая печаль,

не истлевшая ни грамма,

притулилась у плеча

и бормочет заклинанья —

ни сбежать, ни отскрести.

Гнёт своё на первом плане

потускневшего пути,

как проклятье.

Скинуть Богу?

Говорят, он всё решит,

и растает понемногу

злая опухоль души.

Говорят, для тех, кто верит —

кто умеет верить, он

осветляет краски сферы,

очищая горизонт.

Жаль, но верить не умею.

Время – доктор. Даже крест,

обесцвеченный до мела,

иногда теряет вес.

Остальное перетрётся.

Жизнь вопросами щедра —

не соскучишься. А солнце?

Будет. Прячется… Игра…

Вот и всё

Любовь живет на сто десятом небе.