Мелкий дождик. Свободные трёхстишия

* * *

Ну что ж, будем жить —

говорит день, начинающийся внутри,

дню, начинающемуся снаружи.

По весне

Все течёт и меняется.

Снова течёт и меняется.

И так неизменно.

* * *

Желтоглазые одуванчики,

яркие и беззаботные,

обожающие толпиться на газонах.

* * *

Жизнь – как погода,

нежная, смутная или грозная,

входит без спроса и делает, что хочет.

* * *

Вселенная цветущей яблони…

Да что там, каждый цветок – вселенная

во вселенной цветущих яблонь.

* * *

Проснуться хоть на миг,

взглянуть на мир утренним взглядом

и – уже не заснуть.

* * *

Всё вокруг понятно и просто.

Таинственное и неясное

пчелиным роем гудит в груди.

На выдохе

Слово – всегда на выдохе, даже если его не говоришь, а пишешь. Наступает время выдохнуть то, что вобрал от жизни, что пережил, что передумал. И здесь начианется великое таинство словесного творчества. В свободном трёхстишии оно особенно ощутимо: каждое слово становится самоценным.

Ни рифма, ни размер не диктуют своих требований. И тем сложнее найти именно такие слова, которые сохранят твоё дыхание.

Стихи 1974—1986 годов.

* * *

Как же мне до сих пор удавалось

отыскивать слово за словом?..

А если не вспомню?

* * *

Ещё одна минута…

ещё одно воспоминание…

ещё одно слово…

* * *

Странное дело – стихи да картины:

прямоугольники бесконечной музыки,

звучащей под взглядом.

* * *

На выдохе целитель шлёт энергию пациенту.

И поэт

выдыхает слово за словом.

* * *

Имена летают между нами всеми,

нами придуманные имена.

Кто знает настоящие?

* * *

Не всё же быть косноязычным.

Хочется внятных слов,

не заглушающих друг друга.

* * *

Как легко нам встретиться с тобой,

незнакомый гость.

Приоткрыл строку и – здравствуй!

* * *

Не торт, не букет, не бутылку…

Три строчки – мой странный подарок,

который здесь никому не нужен.

* * *

Чистописательство.

Метла из павлиньих перьев

по разбитой мостовой.

* * *

Разве нужно войти в хрестоматию?

в золочёный список лауреатов?..

Разве не в Вечность?..

* * *

Отталкиваюсь карандашом от бумаги,

как гондольер.

Кто ты, невидимый пассажир?

* * *

Шершавые треугольники.

Посылаю их тем, кого люблю,

со своей линии фронта.

* * *

Изобретаю короткое замыкание,

пробивающее возрасты и страны,

характеры и судьбы.