Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

А сытыми перечить мы не смели…

Теперь, когда мы голодны и злы,

От прошлого отречься захотели?

Очередного культа кандалы

Стряхнуть с себя, открыть для правды двери,

Освободив её от праздных пут?

Но почему – то нам опять не верят

И слов красивых, видно, снова ждут…

Гласность

Несмотря на то, что в моде

Нынче правда без прикрас,

От неё всегда уходят,

А порой «уходят» нас…

Ищут правду правдолюбцы,

Но их «правда» как клеймо.

Пишут тысячи инструкций,

Чтобы скрыть своё дерьмо…

…Я инструкции нарушу —

Я их выведу на свет!

Я такое обнаружу,

То, чего у них и нет!

Пусть пока они ликуют…

Скоро с них сойдёт экстаз.

Всё, что есть – опубликую…

Гласность, помните, у нас?

Всё в мире этом суета сует

Всё в мире этом суета сует.

И не живём мы в нём, а суетимся —

Ложимся поздно и встаём чуть свет…

А, впрочем, вот помрём и отоспимся.

Пока же дел у нас невпроворот

Больших и малых, честных и не очень…

Всех нас несёт в один водоворот,

Выкручивая жизнью, между прочим…

Воздастся за дела нам всем потом.

Пока же мы, преступники и судьи,

Не думаем меж делом о святом,

Ведь всё равно мы где-нибудь да будем…

Летели недели

Летели недели как километры…

И месяцы в годы, а годы в века

Сложились бы, если б последние метры,

Последние дни знать бы наверняка.

Тогда, может быть, где-то я тормознулся,

А мог бы и в сторону где-то свернуть…

А так вот – промчался и не оглянулся

И шаг не убавил, чтоб жизнь растянуть…

Но так получилось, уж не обессудь ты,

Привык в этой гонке я быть впереди.

И если на финише ждут меня судьи,

То ты, если можешь, меня не суди

За то, что загнал свою жизнь я до срока,

За то, что на финиш до срока пришёл…

А, может быть, это не так уж и плохо,

Хотя, если честно, не так хорошо…

Нет выбора

Подальше с глаз, да некуда бежать —

Всё та же ложь, всё та же фальш повсюду…

Униженным ли быть иль унижать —

Нет выбора – и то и это худо.