Игры на воздухе

3

Ты льнёшь к лицу, в полудень разодета,

И щуришься, отведав на прикус

Вишнёвый вкус разломленного лета,

Густой настой на вересковых ветках,

На спину лет навьючивая груз.

Так с каждым сроком мы приобретаем,

И с каждым днём – возврата не найти

Молниеносно множимым деталям,

Из коих жизнь, не ведая, сплетаем,

Поклажей обрастая на пути.

4

Но огородникам – бессмысленно пенять

На перемены в запахе и цвете,

Когда шатров брезентовые клети

Пустующие тонут на рассвете

В непрочной дымке сумеркам подстать.

И грусть лежит в основе перепевов,

Когда работники, с граблями и сумой,

Бредут к реке, расчерпывая зной,

А от воды – направо и налево —

Туман смывает звёзды по одной…

5

В сердцах заброшу записные книжки!

Пора, пора запомнить наизусть

Приметы дней, умчавшихся вприпрыжку,

По осыпанью хвои на пальтишки

Детей, по лесу проложивших путь.

Они шумят, сбиваясь и картавя.

В пустом лесу им просто невдомёк,

Что жизнь смешала с дальним эхом лая,

Ни вымысел, ни явь не отделяя,

И лета смерть, и осени приток.

6

Порою кажется, что дух перехватило

Бессилием. И ты грустишь затем,

Что песен нет для скороспелых тем,

Что тычется остывшее светило

В тугой подол у сомкнутых колен.

И нашу жизнь подстерегает тленность

За суесловьем в глиняных домах,

Когда по табелю – осенний вертопрах

Диктует ледяную постепенность

Немого угасанья на глазах.

7

Уже оплакан Праздник Урожая

И не собрать в подобранный подол,

Дни исходив от края и до края,

Беспомощно слова перебирая,

С раскрытой почвы скаредный обол.

И клонится земное коромысло.

В безудержной игре календарей

Неточность слов не обретает смысла,

И лишь текут и прорастают числа

Сединами безжизненных полей.

8

За суетой – не слышно перемены

В мелодии, настроенной на альт.

Но возникает в кронах постепенно

Прилив иной, всё поглотившей темы,

И темы старой мне уже не жаль.

Так вот они, опустошенья ноты!

И попусту противиться – зачем,

Коль в нищенстве осенней позолоты

С уходом лета и твои уходы

Теряют смысл среди осенних тем.

9

А в хрониках октябрьских суетливых

Я на страницу вижу наперёд

И Ваши годы, пресные, что лёд,

И свиток разрушительно унылых

Моих неизбываемых забот.

Немыслимо, но будущее прочат

Удачливым.