Наследник для Шаха

Водительская дверь хаммера открывается и я замечаю, как на землю опускается нога в черных штанах, еще секундочка буквально и мужчина захлопнет дверь и окажется в поле моего зрения, но я не успеваю ничего увидеть, по закону подлости, который работает в моем случае идеально – такси, наконец, приходит в движение и как-то слишком шустро сворачивает за угол, а я как ненормальная продолжаю смотреть в окно, сворачиваю шею, чтобы увидеть, кто же пожаловал, но… ничего не вижу.

Только боковую стену дома с красной полоской краски понизу.

В негодовании ударяю кулачком по сиденью.

– Черт!

Я кусаю язык, чтобы не попросить водителя дать заднюю. Меня влечет назад. Хочется посмотреть, кто же пожаловал. Сердце бьется в груди, словно пойманная птица, мечтающая о свободе.

Заставляю себя отвернуться. Убираю пряди со лба. Температура поднимается быстро. Самочувствие ухудшается слишком стремительно.

Но в мозгу горит неудовлетворенный интерес.

Кто пожаловал? Или по чью душу, вернее?!

Чокнутая мысль зарождается ужасным подозрением, а что если…

Нет! Даже думать о таком нельзя!

Убеждаю себя, что это просто совпадение.

А с другой стороны, что-то внутри кричит, что, возможно, я прямо сейчас каким-то чудом спаслась от беды.

А вдруг это был Шахов…

Только одно воспоминание о мужчине и у меня в горле все становится сухим, как в пустыне, а внизу живота, наоборот, расцветает жар.

Аслан…

Боже, сколько раз за ночь я кричала его имя, царапала сильную шею и взлетала в эйфории.

Но зачем? Зачем ему могла понадобиться случайная девка? Ведь я для него именно такая… Может быть…

Щелкаю языком. Ага. Шахов влюбился. Пришел искать свою Золушку. Только на этот раз беглянка уронила не туфельку, а посеяла трусы в его лоундже…

Эпично и неправдоподобно. Меня могут искать только для того, чтобы вкатать какую-нибудь неустойку за провинность, которую я не совершала.

Прикрываю глаза и откидываюсь на сиденье. Голова начинает пульсировать от боли, в висках ломит. Мне все сложнее держать глаза открытыми.

Нужно будет у Таньки попросить что-нибудь от жара…

Это последняя здравая мысль проскальзывает и, наверное, я все же теряю сознание. Отключаюсь. Падаю в темноту.

Меня вытягивает из странного марева на грани горячечного бреда.

Все в прошлом, Поля. Забудь его.