Полное собрание стихотворений

И все же – не стоит детей корить.

Ведь им не всегда щебетать на ветках.

Когда-то и им малышей растить,

Все перечувствовать, пережить

И побывать в «стариках» и «предках»!

    1970

Праздничный день

Если б спросить вам на ум пришло:

– Какой нынче праздник? – то спросите зря.

На всех листочках календаря

Самое будничное число.

Ни ярких событий, ни красной даты,

Ни просто памятной всем строки.

А если что-то и было когда-то,

То, видно, сущие пустяки.

И только, может быть, мы с тобою

Знаем на целой земле сейчас,

Какой удивительной красотою

Безвестная дата горит подчас!

Лишь мы… Потому что на всей планете

Такой сумасшедше-хмельной накал,

Пускай не спорят, никто на свете

Ни до, ни после еще не знал.

Стучат каблуки вдоль проспектов людных,

И мне непонятно сейчас чуть-чуть,

Что нынче и впрямь для кого-то будни,

А, впрочем, пускай! И не в этом суть.

Да, есть на земле и другие даты,

И кто-то, наверно, был счастлив тоже,

И кто-то кого-то любил когда-то,

Не так, безусловно, как мы, а все же…

Ах, как же ты славно смеешься, право!

Взгляни, сколько в мире горит огней!

Машут деревья, кивают травы,

И праздник подмигивает лукаво

Со всех листочков календарей.

    1970

О том, чего терять нельзя

Нынче век электроники и скоростей.

Нынче людям без знаний и делать нечего.

Я горжусь озареньем ума человечьего,

Эрой смелых шагов и больших идей.

Только, видно, не все идеально в мире

И ничто безнаказанно не получается:

Если рамки в одном становятся шире,

То в другом непременно, увы, сужаются.

Чем глазастей радар, чем хитрей ультразвук

И чем больше сверхмощного и сверхдальнего,

Тем все меньше чего-то наивно-тайного,

Романтически-сказочного вокруг.

Я не знаю, кто прав тут, а кто неправ,

Только что-то мы, видно, навек спугнули.

Сказка… Ей неуютно в ракетном гуле,

Сказке нужен скворечник и шум дубрав.

Нужен сказке дурман лугового лета,

Стук копыт, да мороз с бородой седой,

Да сверчок, да еще чтоб за печкой где-то

Жил хоть кроха, а все-таки домовой…

Ну, а мы, будто в вихре хмельного шквала,

Все стремимся и жить и любить быстрей.

Даже музыка нервной какой-то стала,

Что-то слишком визгливое слышится в ней.