Рисунок по памяти

Его заострённое лицо озаряется улыбкой. Видимо, воспоминание об отце доставляет ему удовольствие.

– Мемориальная доска на углу в память о нем.

Делаю вид, что впечатлен.

– И квартира эта тоже, – он делает круговое движение рукой. – За службу. Раньше тут жили только сотрудники, партийная верхушка. А сейчас… – старик поджимает губы, – кого только нет.

Он снова бросает на меня взгляд, но быстро отводит глаза. Тишина между нами пульсирует смыслами. Я почти слышу, как темные змеиные мысли шевелятся у старика в голове.

– Так что написать в анкете? – после короткой паузы спрашиваю я.

– Что хочешь.

Он уже переходит на «ты».

– То есть жалоб нет?

– Про жалобы я уже рассказал.

Пытаюсь найти повод продолжить разговор. И не нахожу его. Меня охватывает чувство проваленного экзамена, но я ничего не могу с этим поделать.

Всем своим видом старик намекает, что мне пора.

– Что ж… – разочарованного говорю я. – Наш телефон у вас есть. Вы можете позвонить мне в любое время.

– Скажи своим, чтобы не топили так сильно. Дышать нечем.

– Конечно.

В висках стучит вопрос: зачем я сюда пришел? Посмотреть на квартиру НКВД-шника, который приводил в исполнение приказ о расстреле тех несчастных, которых советская власть сочла врагами? Ну, посмотрел. И что теперь? Он давно в земле. Как и его жертвы. И старик вскоре отправится за ними.

Пишу в блокноте каракули, закрываю его и убираю в сумку.

– Что-то ещё, кроме отопления?

Старик отрицательно качает головой и отводит голову в сторону.

– Спасибо за ваш отзыв.

Старик безразлично пожимает плечами.

Выдавливаю из себя подобие улыбки.

– Всего доброго.

Только сейчас до меня доходит вся абсурдность ситуации, в которую я себя загнал. Лучшее, что в ней можно сделать – просто уйти. Не нужно было вообще приходить сюда.

Разворачиваюсь и иду к выходу из комнаты. Чувствую, как глаза старика буравят мне спину.

– Дверь просто захлопни.

– Конечно.

В коридоре меня встречает кот.

Такой же худой и неряшливый, как его хозяин. Белый с серыми пятнами. И даже его светло-голубые глаза чем-то напоминают глаза старика. Кот сидит на стопке из коробок и не сводит с меня взгляда.

Когда я прохожу мимо, он вдруг решает перепрыгнуть на книжную полку, но не рассчитывает траекторию и повисает на краю, пытается зацепиться за книги, и обрушивает их на пол.

– Что за шум? – несётся из комнаты голос старика.

– Кот полку обвалил.