Друзьям стихи я посвящаю. Книга 3

Столетний дуб

В селе столетний дуб стоит,

Он много видел, много знает.

Историю в себе хранит,

И потихоньку открывает.

Гражданскую войну он вспоминает,

Когда брат с братом воевал.

Возможно, поимённо знает,

Кого и кто здесь расстрелял.

Как здесь колхоз образовали,

Поведает дуб старый нам,

Как кулаков в Сибирь ссылали,

Чтобы они погибли там.

Как трактор первый появился,

И ниву местную вспахал.

Как на него народ дивился,

Такого сроду не видал.

Войну наш дуб забыть не в силе,

На фронт мужчины собирались здесь.

И здесь же бабы голосили,

Коль скорбную им приносили весть.

Две трети мужиков погибли,

В боях суровых полегли.

Им памятник в селе воздвигли,

Чтоб мы их память берегли.

Здесь отмечают День Победы,

Великий праздник россиян.

Сюда приходят наши деды,

Чтобы почтить односельчан.

Дуб помнит, как колхоз распался,

И обезлюдело село.

Народ весь в города подался,

А там поехало, пошло.

Закрыли школу и детсад,

Аптеки на селе не стало.

Не знаю я, кто виноват,

Но вот начать бы всё сначала.

Надеюсь, дуб увидеть сможет,

Как возрождается село.

Свои страницы приумножит

И перепишет набело.

От себя не убежишь

Можно убежать от всех на свете,

Спрятаться, чтоб не смогли найти.

Мест укромных много на планете,

И следы возможно замести.

От врагов легко там можно скрыться,

И друзья, наверно, не найдут.

Можно даже мёртвым притвориться,

Чтоб не слышать, как тебя зовут.

Убежать от всех – да, нет проблем,

От себя не убежишь, однако.

Да, и бегать от себя зачем,

Если сам себя найдёшь ты всяко.

Не плачь, родная

Твои мне слёзы больно видеть,

Я не могу себя простить.

Я не хотел тебя обидеть.

Чем мне прощение заслужить?

Не плачь, пожалуйста, родная,

Давай, я сам почищу лук.

Спасу тебя, я сам рыдая

От этих непосильных мук.

Мы все – поэты

В душе мы все, друзья, поэты,

Хотя и прозой говорим.

Готовы мчаться на край света,

И от любви всегда горим.

В душе мы все стихи слагаем,

Особенно в семнадцать лет.

В стихах любовь мы воспеваем,

Таков у нас менталитет.

Мы прозой выразить не можем.

Творится в сердце, что у нас.

Мы друг на друга все похожи,

В душе у нас царит Парнас.

Стихи, конечно, не шедевры,

Наивность в них так и сквозит.

Не стоит их судить, наверно,

Душа то в рифму говорит.