Женские истории

Как и в этом утре, в них тоже была какая-то безысходность…

– Надо что-то менять! – подумала я, и в голове тут же возникло решение: – Всё отлично, девочка!  Серое небо ещё не повод для грусти!

Я взяла зонтик и пошла бродить по тихим улочкам просыпающегося Белграда.

Выходной день, бесконечный дождь и восемь часов утра – это, конечно, не повод для горожан выползать на улицы. И тем самым это было привлекательным для меня, одинокой путешественницы в прошлое…

***

Прошлое…

Оно следовало за ней неотступно все эти тридцать лет.

Правда, иногда надолго выпадало из её жизни. Иногда обозначалось какими-то короткими вспышками воспоминаний. Но оно всегда было при ней, как короткое приложение к ней самой, к её жизни, к её мироощущению.

Человек так устроен, что всё, о чём хочется поскорее забыть, забивается им в самый далекий угол своего сознания, своей памяти, своей души. Но, время от времени, оно всё же потихоньку выползает из глубины тоненькой змейкой и напоминает о себе короткими картинками прошлой жизни.

Когда ей предложили путевку в Белград на три дня, она, не раздумывая, согласилась поехать. Ей вдруг захотелось подышать тем воздухом, которым дышал Он. Пожить в том городе, в котором жил Он. Ей захотелось вновь почувствовать себя частичкой Его жизни. В её памяти Он остался таким же веселым, жизнерадостным, обаятельным и самым лучшим мужчиной из всех мужчин, которых она встречала после.

Три года, которые они провели вместе, было для неё короткой сказкой. Сказкой, которая, казалось, будет длиться всю жизнь.

Но всему когда-то приходит конец. И вот однажды, по всем законам драматургии,  Он сообщил ей, что его переводят работать в Иран. И что Он, конечно, постарается вернуться. Он, конечно, будет ей писать, звонить, и будет всегда любить только её, одну её…

И были звонки. И были письма.

Но постепенно, год за годом, они возникали в её жизни все реже и реже… А затем прекратились и вовсе.

***

Я махнула рукой:

– Такси!

Машина остановилась.

– Новый Белград, пожалуйста, – попросила я, садясь в машину.

– О! Россия, Москва? – восторженно произнес таксист на ломанном русском.

– Да, Москва. А вы знаете русский? – я даже немного удивилась, услышав коверканные знакомые слова.