Крестослов. Стихи с огрехами

И будь, что будет! Завтра выйдет срок

Сверять по истине содеянное верой,

Своих измученных доходчивостью строк,

Наполненных беззлобностью без меры.

Где нет огня, там не залить водой,

Всегда красиво, но недостижимо.

И каждый день по вере бой с собой

За право правды тенью быть над лживым.

Каждому – своё

Поймёт, кто чувствовал крови вкус,

Дышал, не думая о награде,

Но не приложенным пульсом курс,

Легендой ветхою бродит в стаде.

Моралью лечат больных ягнят,

Не забывая скрыть в потехе,

Что их по имени заклеймят,

Готовя стойло за все успехи.

И пусть пока ещё вкусно всё,

И пусть вода из ручья ключевая

Пророки пишут: «Всему – своё»

И прибивают на створах Рая.

Сородич ветра, познавший Бог,

Следит устало, не понимая,

Ведь сделал всё, даже больше, чем мог

И что добавить, увы, не знает.

Хочется

Бывает хочется напиться и забыться

И бросить к чёрту все прокисшие дела,

И отвернуться, зачеркнуть знакомых лица,

И разорвать своих устоев удила.

Пуститься в дерзкое, тупое безрассудство,

Забыть, что должен на себе себя нести,

Остановиться, вздрогнув, обернуться

И всё, что прожито с душой перекрестить.

И протрезветь у нового начала,

С похмелья вдруг свободой заболеть,

И променять проблеявшее стадо

На воду жизни, чтоб в Геенне не сгореть…

А после чистотой опохмелиться.

Годы бытия

Суд по утру собрался. Души ждут…

И не считали дней, не видели начала,

Кого за что к ответу призовут,

Кому до «Впереди» осталось мало.

По заповедям жить – удел простой

На первый взгляд, а после – оправдания:

«Так не сумел», «А с этим вот застой»

И вечное «Прости» за опоздания.

Открыта книга «Годы бытия»,

Страницу за страницей пролистали

И всё, что в ней осталось – это Я,

Родился, нежился и отпевали.

А помнишь звёзды, что над головой,

Не те, что льют СИроп со сцены?

Что есть душа и не любой ценой…

Ей нет цены и истина бесценна.

Коль быть, то быть

Солдатом, как артистом

Коль быть, то быть обязан,

Не в хоре так солистом

Обязанностью связан.

Торопит выстрел драму

И небо просит зрелищ,

Побольше крови, шарма!

Великих, новых детищ.

А время льёт дорогу

Из серебра – алмазов,

Хвала мечте-прологу

В сценарии приказов.

От брани братья млеют,

Себя стегая словом,

И в образе седеют

На поприще дешевом.