Сёрфер. Запах шторма

– Пойдём, прогуляемся? – вдруг предлагает он.

– Сейчас? Ночью? Темно же!

– Это не проблема. Возьмём фонарик.

– А куда? Надеюсь, ты не собираешься лезть на Хамелеон?

– Ну, я же не самоубийца! Зачем? Просто прогуляемся по пляжу.

– Хорошо, – соглашаюсь я, – Только оденусь.

***

Ступни вязнут в прохладном песке. Холодный ночной прибой обдаёт босые ноги. Мы подошли к самому подножию Хамелеона, туда, где заканчивается песчаная отмель с узкой полоской пляжа. Сейчас темно, но я знаю, что над нами широким полукругом нависает отвесная стена мыса.

Всё это время Кир молча шёл чуть впереди меня, подсвечивая фонариком песчаный пляж под ногами.

Садится, прислонившись спиной к подножию мыса, положив фонарик рядом на песок. И снова молчит. Я медленно вышагиваю в холодных волнах прибоя, засунув руки в карманы шорт, и разглядываю луну.

Что там творится у него в голове? Зачем позвал прогуляться сюда, если снова ведёт себя так, словно меня тут нет?

Без приглашения усаживаюсь между его колен, прислоняюсь спиной к его груди.

Он не возражает, но и не обнимает. Тревожно и одиноко. Некоторое время мы просто сидим так, слушая тихий плеск волн, накатывающих на берег.

В памяти всплывают строчки. Губы озвучивают их. Просто потому, что хочется озвучить именно сейчас, ведь в небе над нами висит холодная луна.

– Давай повоем вместе на луну,

А после – рассмеёмся её сути?

Обрывки ночи я с тебя стяну,

А ты меня оденешь в млечный путь.

Давай сожжём в костре трухлявый стон,

Развеем по ветру наш беспокойный смех,

Сольём тела в пасхальный перезвон

И смоем с них заплесневелый грех?

Давай пойдём куда-то наугад,

Переболев десятком прошлых лет,

Отбросив этот пошлый маскарад

Из встреч, разлук, из радостей и бед?

Давай?

– Хммм … – сильные руки перекрещиваются над моей грудью, обнимают, – Твой стих?

– Да, набросала вчера вечером.

Было настроение.

Волны ночного прибоя добираются до наших ног.

– Ты странная, – после небольшой паузы произносит Кир.

– Странная? Почему?

– Ты ведь невысокого мнения о мужчинах, – звучит как утверждение, горячее дыхание обжигает мою шею.

– А ты – невысокого о женщинах, – почему-то именно это срывается в ответ, хотя не до конца понимаю откуда взялось такое ответное предположение.

– И тебе не нужны все эти пустые курортные романы.

– Не нужны.

– И ты всё равно пришла, ко мне.

– Пришла.

Пальцы щекочут шею, перекидывая мои волосы на бок.