Нити шафрана. Дневник девушки, которая обрела себя

Настоящей творческой мастерской. Резная антикварная мебель, красное дерево, черно-белые снимки. Позолоченная рамка на столе рядом с вполне современной техникой, очень аутентично. Спускаюсь вниз по театрально-резной лестнице, хочется скорее вдохнуть чистый воздух, там самое настоящее лето, а здесь, в закрытом помещении, от кондиционеров становится трудно дышать.

На улице июль. Самая серединка. В тени около 40°, на солнце плавится асфальт. Смотрю на часы, время идет к полудню. Мне хорошо, люблю этот сезон со всей его жаркой погодой.

Яркое солнце, влажный ветер, чтобы обдувал до мелких мурашек… Своеобразное насыщение солнцем. Хочется впитать в себя все до капли. Очередная идея – поехать в пустыню. Что ж, Сахара, жди. А пока стараюсь охватить взглядом родные места.

Прохожу мимо торговцев фруктами, каждый предлагает попробовать его «самые сладкие» персики, сливы, малину, инжир… Под раскидистым тутовым деревом старушка продает книги. Потрепанные, в уставших выцветших обложках, как по мне – настоящее сокровище.

Останавливаюсь, выбираю Хемингуэя – близок его характер, а еще я часто смеюсь, что мы похожи в своем вдохновении. Мало кто понимает, и пусть будет интригой.

Отхожу в сторону, сажусь на лавочку. Вокруг бегает детвора, уверенно, неспешно расхаживают голуби, они здесь даже слишком смелые, отсыпаю семечек шумным птицам. Часто покупаю очищенные жареные, люблю.

Достаю блокнот с маленькой колибри на обложке и надписью «I wish I could fly», подарок сестры. Простой карандаш, неподточенный, но такой удобный! Странная привычка писать именно так.

Никакая ручка или компьютер не заменят мне этот старый инструмент. Помогает. Верю, что у предметов тоже есть душа. Безмолвные верные товарищи.

Закрываю глаза… Слова складываются в голове неровными строчками. В этом вся я. Хаотичная, непоследовательная. Терпеть не могу рамки и графики. Мой элемент личности – вода. От бегущего по горам ручейка – до мерцающе-хрупких снежинок. Так же, как легкие облака, летаю в мечтах, молчаливая, далекая, иногда рассеянная, в голове много слов, в глазах картинок, бегу, сама не знаю куда, успевать бы ловить вдохновение.

Сколько помню – всегда писала. Сначала стихи, потом отрывки, сюжеты. С детства мечтала о том, как стану известным писателем. Обожаю красивые блокноты, тетради. Неподточенные карандаши и свои фантазии.

Переворачиваю страницу. Задумалась, улыбаюсь воспоминаниям. Папа всегда говорил о том, что нужно вести дневник.