Ультра. Цикл стихов «Палитра»

Совесть пару лет тому… отправилась в самоволку

И скрывается теперь под всяческим

чужим мнением.

Осень разжигает в парках костры-крематории,

Птицы пытаются в небе клин выбить клином,

Пока корявые и непритязательные истории

Зарождаются в мозгу моём винном.

Грусть – это некое амплуа,

вроде образа или костюма.

Грустить – не плохо,

грусть освежает эмоции и чувства,

Порождает в больной голове

не менее больные думы

И наполняет то, что всё время пусто,

Оседая с непрочитанными книгами

на пыльных полках,

Обдувая ветром проходящих мимо,

но так и не встреченных людей…

Во всей этой мимолётности так мало толку.

Лишь осень вносит постоянство

в хаотически привычный ход вещей…

    13.08.2018

Ёж

В тумане лживых обещаний

Я заблудился, словно ёж.

В котором из моих сознаний

Я напорюсь в ночи на нож?

И на какой пустой планете

Мне затеряться суждено?

Я стал чужим и тем и этим,

И всем по сути всё равно,

Что есть в душе шальные нотки,

Сладкоголосые пути…

Утонет всё в стакане водки,

Я как «Аминь» молчу: «Прости».

В тумане лживых обещаний

Я век блуждаю, глупый ёж.

Среди прощений и прощаний

Цена мне – грош…

    22.03.2018

«Судьба моя укурилась…»

Судьба моя укурилась

И пляшет под укулеле,

Чертыхаясь на чью-то милость,

Проливая абсент на колени.

Собрала вокруг мужичьё

И с каждым флиртует, паскуда,

Пока я жду от неё

Хотя бы какого-то чуда.

Но Судьбе сейчас не до меня —

Транжирит остатки лета,

Обкурившаяся с ранья,

Не ведая о запретах.

Пускается шумно в пляс

Под звуки губной гармошки,

Как будто в последний раз

Сверкая лукавой брошкой.

Но праздник проходит. Конец.

Укулеле разломана в щепки,

Осколки разбитых сердец

Хрустят под ногами соседки.

Утихло былое веселье,

Чьи-то мысли текут невпопад.

Понедельник всегда похмелен

Как сентябрьский листопад.

Я судьбе говорю: «Пойдём,

Ты мне очень нужна, родная!

Желтеет листва за окном

Одиночеством осень пугает,

Ломит душу как будто простуда,

Ноют пальцы, пот катится градом,

Мне не нужно поблажки и чуда,

Просто, осенью

будь со мной рядом…»

И она горделиво уходит,

Покидая бессмысленный праздник,

Осень листьями хороводит,

Ветер треплет плащи, безобразник.

Мы вернёмся в наш старенький дом.