Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Н. А. Некрасова, 200 лет со дня рождения. Часть 2

А в палисаднике, как новое кадило,

Блестела рожа рыжего попа.

Ноябрь

Элегия

Дни поздней осени бранят обыкновенно,

Но мне она мила, читатель дорогой,

Красою тихою, блистающей смиренно.

Так нелюбимое дитя в семье родной…

    А. С. Пушкин

Забрезжил чуть рассвет. На сонные поляны,

Где жёлтую траву припудрила роса,

Поднявшись от воды, пошли гулять туманы,

Прибрежные кусты их скрыла полоса.

Круг меряет земля в своём движенье вечном,

И вот уже восток надел платок зари.

Стремится вдаль река полоской бесконечной,

Бледнеют лики звёзд в космической дали.

Светлеет небосвод, внимая лику солнца,

Что медленно встаёт над спящею землёй.

Мерцают в камышах лесных озёр оконца,

Да облаков толпа проходит стороной.

В дубравах тишина. Не слышно птичьих трелей:

Пернатые давно отправились на юг.

И только строгий взгляд седых столетних елей

Смущает нагота безлиственных подруг.

Ноябрь царит вовсю. Декабрь ещё далече.

Октябрь ушёл давно с дымами от костров.

Застыли у реки осины, словно свечи,

Средь пёстрого ковра упавших с них листов.

Как море, синева бушует над землёю,

Но солнечных лучей не радует тепло.

Прильнула к берегам река своей волною,

Глядя, как ивы к ней склонились тяжело.

В округе ни души, пустынно, безглагольно,

Не слышен шум толпы и дикий рёв машин.

Как дышится легко средь этого приволья,

Где ты в одном лице и раб, и господин.

Здесь мысли в голове приводятся в порядок,

Мятежная душа находит здесь покой,

Когда среди берёз, стоящих стройным рядом,

Проходишь не спеша, шурша сухой листвой.

Вечер на Неве

Люблю тебя, Петра творенье,

Люблю твой строгий, стройный вид,

Невы державное теченье,

Береговой её гранит…

    А. С. Пушкин

Уходит дивное светило,

День забирая за собой.

Лицо Невы позолотило

Своей волшебною рукой,

А золотистою каймою,

Чуть приукрасив облака,

Глядит, как катится волною,

Мечтая стать рабой морскою,

В своём течении река.

Вдали воздушный шар летает,

И в полудрёме Летний сад,

Шпиль Петропавловки сверкает,

Смотря, как плавится закат.

Мох надевая, бастионы,

Смирившись с участью своей,

Стоят, как римские колонны,

Храня наследье залов тронных —

Останки русский цесарей.

И, крепостной собор венчая

Под небом бархатно-седым,

Державный крест рукой сжимает

Золотокрылый херувим.