Небо вечно одно. Избранные стихи

Хоть для меня моё былое свято,

Я замечаю с горестной тоской,

Что зов, ко мне стремившийся когда-то,

Теперь на зов не отвечает мой.

Роятся надо мной чужие пчёлы,

Мне чужд и незнакомый вид ракит,

Дырявят сердце памяти уколы,

И сожалений дым глаза коптит.

Мне мнится, что, черствея незаметно,

Стал странным я для чуткости людской,

Хоть и служу стихам я беззаветно,

И не хитрю со словом и строкой.

Хоть мельтешат сомненья ледяные

В моих мечтах и чувствах всё сильней,

Хотел бы я дела свои земные

Узреть на гребне расторопных дней,

И, вывернув раздумья наизнанку,

Отправить весь запас душевных сил

Туда, где смерть мне сл?дила приманку —

Два холмика родительских могил…

«Сижу я на скамье в саду цветущем…»

Сижу я на скамье в саду цветущем,

Где запахом поит меня сирень.

Но смею ли мечтать я о грядущем,

Продлить желая этот летний день,

Стремясь не отпустить своё былое

Из дум своих печальных ни на миг,

Которому, идя сквозь время злое,

В стихах своих я памятник воздвиг?

И, быт суровый сердцем согревая,

Всегда я в снах своих бываю там,

Где отчий дом и башня родовая

Мой образ дружно делят пополам…

Шведский снегирь

Когда седой туман ласкает ширь,

Когда шумит горластая метель,

Скажи, о чём же ты свистишь, снегирь,

Пернатый резидент чужих земель?

Мне чудится, что ты свистишь о том,

Живя в лесу с тоской наедине,

Что мой войной разбитый сельский дом

Всё время тихо шепчет обо мне.

От птичьей муки ошалев вконец,

Возможно, ты своим свистящим ртом

Твердишь о том, что мой родной отец

Лежит под вечным земляным бугром.

Свисти вовсю, снегирь, вздымая грудь,

Мотая страстно чёрной головой,

И смело продолжай свой птичий путь

Сквозь ветра стылый и протяжный вой.

И будь всегда свободен и упрям,

Как дух моей истерзанной Чечни,

Дай знать моим чеченским снегирям

Что каждой ночью снятся мне они…

«Во сне я бреду по чеченской поляне…»

Во сне я бреду по чеченской поляне,

Всей ширью своей утекающей в лес.

День серый застрял головою в тумане

И ловит макушкою капли с небес.

Бреду, вспоминая любимые лица

Когда-то написанных мною стихов.

Их каждая строчка – как певчая птица,

И каждый их голос – как песенный зов.

Листая виденья печальной юдоли,

Усталые мысли лишаются сил.

Мне эта поляна знакома до боли:

Я с братом покойным сюда приходил.