Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения

Информация есть, но ведь все по верхам:

Фоторолики, блоги, реклам мутный спам.

Книги, книги, как видно, прошли ваши дни,

Вы сиротами стали, родные мои.

Кто читал при лучине, а кто при свечах,

Кто в метро, кто в автобусе с книжкой в руках.

Не кричу я: «Пожар!» Книги, нет, не горят,

Но не с книжкой теперь – с телефонами спят.

Электронные гунны миллиардной толпой

Дружно книжную мудрость ведут на убой.

Редко вижу кого-то с книжкой в руках.

Впрочем, может, не прав я, не оправдан мой страх,

Потому что узрел еще одного:

Глянул в зеркало я – и увидел его.

Дорога

Облака у горизонта, словно горы снежные,

В предвечернем мареве – глаз не отвести.

На машине катишься по шоссе нездешнему.

Если едешь к счастью ты, гор не обойти.

Свысока судить не стоит наши годы грешные,

Всякое случается на крутом пути.

Мобилайзер верный твой – это сердце вещее,

Что ведет машину, зная как его найти.

Облака преобразились в тучи, воды вешние

На землю обрушились, чтоб могла цвести.

Пусть дорога эта – жизнь – выдастся успешною:

Что хотел, сумеешь ты все же обрести.

Эй, ребята

Эй, ребята, садитесь на плечи мои. Кто на голову?

Тяжелы хоть, легки… Ничего, господа биологи,

Что я оптичьиваю стихи?

Гули-гули, ну впрямь как голуби.

Нету спора: хороши ли плохи –

Все красавцы из пернатого золота.

Не мешайте мне! Я прихармсливаю стихи.

На мысе доброй надежды

Ну кто не любит путешествовать!

Я помню, в детстве так мечтал

Попасть под парус – в кругосветное,

Шептал: «Грот-мачта, кливер, фал».

Но детства улетели грезы –

Всех отрезвляют нас года.

От грез остались только слезы –

Не будет странствий никогда.

В стране, где жизнь всегда кипела,

Но только лишь внутри котла,

Держали крышку так умело –

Мечта в ней сбыться не могла.

Но иногда жизневращенье

Готовит нам крутой сюрприз:

Я – в Африке, прошу прощенья,

Смотрю на океаны вниз.

На маяке многометровом,

На мысе, что так знаменит,

Веселый Роджер поднят снова,

Над мачтой детства он парит.

И вот стою сейчас на мысе,

Два океана подо мной:

Хоть Атлантический, но тихий,

Индийский – с теплою водой.

Средь туристического гама,

Глаз к окуляру приложив,

Ищу, где путь Васко да Гама

В страну индусов проложил.

Не торопись с мечтой расстаться,

Пускай живет она в груди.

Все в этой жизни может статься,

И должно нам искать пути.