Вечная Мировая

Веки сомкнул – глазею:

там я сильней и резче,

там я – любимец женщин,

там никакой бумаги –

счастье, друзья, отвага.

Суетный Марк Аврелий,

спящий под плач свирели.

Тихо, пусты трибуны.

Только свирель и струны.

Жизнь среди жёлтой пыли

там, где меня убили.

Вот оно – высшее благо:

счастье, друзья, отвага.

«Битые кластеры пишут письмо на „Вы“…»

1

Битые кластеры пишут письмо на «Вы».

Пунктуация жуткая – хочется заорать:

«Нахрен, нахрен, нахрен! Вон из моей головы!

К Лойсо Пондохве! В глушь, где всегда жара!»

В детстве приснилось, что стены раскалены

и я сжигаем воздухом между них:

«Здравствуйте, Смерть.

На табуретку встаю и читаю стих.

Кто протянул эти левые провода?

Манипуляция – музыка неживых.

Голос, бубнящий: «Ползи ко мне в рот, Еда.

Понедельник-суббота, с пяти до пяти, без вых…»

2

«…и воскресенья не будет», – пропел Булат.

Вот и дышу сквозь расколотый календарь:

«Здравствуйте, Мышеловка.

Здравствуйте, слёзы Вечности, торф, янтарь.

Здравствуйте, люди, ждущие похвалы.

Здравствуйте, ноты голодные. Мне не спеть

любвеобильную песню чужой халвы.

Я – только медь звенящая. Только медь».

Дьявол в деталях запутался – раскидал,

и не собраться двум ангелам у стола,

дабы явился третий, который мал,

но городит исцеляющие слова.

Прибежище

Ты – Господь чудес и обещаний.

О. А. Седакова

Тощий год

1

Палевое облако страны:

не слышны друг другу, не нужны

в бесконечном млечном маскараде.

Острые истерики вины

на любой у-до-влет-во-ре-ны –

срочный инфоповод, чёрта ради.

Ждали апокалипсис сейчас:

время, помещённое в санчасть,

раздирает кожу, ищет баги.

Слышишь, как архангелы рычат:

тот, на ком поставлена печать,

добровольно отбывает в лагерь.

Всё обман, что у других не так:

армии панических атак,

верный зиг при входе в супермаркет,

скучная позиция крота –

двигаться, не раскрывая рта,

позабыв про электронный маркер.

Ожидали тоталитаризм.

Получили королевство клизм,

пресный храм резиновой вагины.

Выживаем из ума: артист,

зеркалу играющий на бис,

нарисует кровью георгины.

Думали, что это будет гриб.

Комиксы нам подарили грипп:

видишь, чёрный силуэт на жёлтом.

Я – не Бэтмен… Пресловутый всхлип.

Детский счёт и карусели скрип.

Будущее здесь.