Экзистенция

Глядя в окно на задворки Империи…

Глядя в окно на задворки Империи,

в сырую реальность шлюх и банкиров,

вечно пьяных рабочих,

поэтов, скопцов, сумасшедших

и прочих,

я вижу закат античного мира

и тяжёлые сумерки варварской

ночи,

леденяще катящейся веером звёзд…

как много слёз

здесь пролито,

словно всё настоящее проклято —

и это проклятие вечным затмением

сгустилось над поколением

нулевых…

а в этих окнах

пустота горит каждым бликом,

и одиночества кокон

сплёлся в горле задушенным криком;

это хроника жизни растений:

в любое из воскресений

толпа валит на площади,

червоточя шипящей очередью

в предвкушении казни,

словно ярмарка или праздник,

а я шатаюсь по барам

в сгустке ночного кошмара,

где утеряна связь

между внешним и внутренним,

и рано утром нимф

там почти не бывает,

а только старые пьяницы —

их лица

похожи на морды сатиров…

все люди как чёрные дыры

затеряны в недрах космоса;

будничные вопросы

становятся единственно важными

будто ценники на распродаже,

подменяя смысл существования

на анонимные послания

твоей электрической почты —

это почти

конец или близость развязки

как в той очень старой сказке

с запертой комнатой,

где сокрыто страшное знание…

мы не любим друг друга —

и нет оправдания

ни нам, ни этой эпохе,

когда всё хорошо и одинаково

плохо;

а на улицах фавны и трубы,

поцелуем плавятся губы,

прикасаясь к сухой коже

безглазой старухи-смерти,

я затылком чувствую ветер,

дующий прямо со звёзд…

я возвращаюсь —

вот она, эта реальность

с разбитым окном, за которым

бездна

и все слова бесполезны

свобода – забытая поп-звезда.