От шрама до шарма. Стихи

Но и убийцам —

судьба умирать…

Двойник без меня

Тот человек сошёл с пути.

Отмельтешил, оттараторил.

Ему обрыдло бред нести,

пока я в нём меняла роли,

в которых было бы легко

признать своё же отраженье.

Но от помад до каблуков

мы с ним рассорились. Осенний

изжит спектакль метаморфоз.

Охапка мыслей – мёртвый хаос.

Не потому что отжилось,

а потому что не рождалось.

Об искусстве расставаний

Расставание – мерзкая штука.

Но и мерзость полезна порой.

Сочиняешь метафору стука

и приводишь мечту на порог

силой мысли, её тренируя

и не тратя на ссоры, где мы

искажаемся так, что для друга

в горе слепы и глухонемы.

Расстояние лечит от спеси.

Расстояние учит ценить.

И разлуки для нас интересней

тем, что плачут стихами они…

Презент брезентом

В тебе – и дом мой, и семья.

Всё, что с тобой я потеряла,

когда под детским одеялом

играли взрослых мы, – хотя

вместилось мало. Где не надо

торчали веские места,

а ласка в ветхих лоскутах

считала долг арендной платы.

Из тех счетов не вышел толк.

Дворцов в загашниках общаги

не раздавали, – на прощанье

даря прописку

в шапито…

Неувязочка

Увязла я. В чужой тарелке с мясом.

Забыла свой привычный рацион,

в котором было дёшево – но ясно

без ресторанных душ «а-ля влюблён».

Никто не заставляет есть чужое.

Тем более намордники в чест'и.

Всего и дел-то – отделить смешное

от блюда, где шеф-повар пошутил.

Прачка

Не дотронулся —

а испачкана.

Это пачкаю я сама.

Чтоб себе же —

усердной прачкою.

И вручную.

Сходя с ума

от количества

кожи содранной.

Будто взвешиваю твою

н е л ю б о в ь.

И таскаю вёдрами

постирушки

своих «люблю».

Ищу хирурга

Я давно не верю диалогам.

Значит, и не нужен монолог.

Так ведь будет честно? – но жестоко

к собственным уродствам. Видит Бог,

я старалась стать тебе подругой

и себе – хотя бы медсестрой.

А теперь мне мало ультразвука.

Надо резать. Буду ли живой,

если не насиловать другого

и в свою Туманность не вселять

тех, кто не туман любил, а слово

острое – точнее вырезать…

Одно на двоих

Разъехались… Но разве мы

от этого с тобой свободней?

С приходом ветреной зимы

и ветер бьёт себе поклоны,

чтоб успокоиться на миг,

устав от бешеной свободы,

и между Богом и людьми

он ищет тихую работу.