День Победы. Международная антология поэзии

Ты хочешь верь, а хочешь и не верь –

Солдаты в страшный миг приходят к вере.

Трава, трава – дыхание земли,

Живой Покров Пречистой Мати-Девы.

Нам трудно груз былой войны нести,

Хоть каждый год встречаем День Победы.

Земля давно уж обросла травой,

Но стон её мы и сегодня слышим,

Но тянет душу тот неравный бой.

Мы помним и скорбим, пока мы дышим.

Александр Амусин

От снега госпиталь весь в белом

От снега госпиталь весь в белом,

Да и внутри белым-бело!

Халаты, вата, гипс… А мелом

Два списка раненых Ф.

В одном по номерам палатным,

В другом под мокрой буквой «М».

А у порога ждут солдаты

На деревяшках до колен.

Бинты что рельсы для трамвая!

Дороги вьюга замела.

Над ними алый крест пылает,

Снежинки ветром ткут крыла!

Рвут костыли сугробов спины,

Машины в новый путь зовут!

А белые кусты малины

В поклоне льдинками ревут!

Александр Ананичев

Противостояние

Нас вытесняют из этого мира

Страны-шакалы, страны-проныры.

Даже кого мы спасали не раз,

Стаей единой идут против нас!

Пыль о России пускают по свету,

Нашу хотят обесценить Победу

В той самой страшной недавней войне.

Бесы коварнее нынче вдвойне!

Наглое войско опять зашумело,

Даль озирая сквозь прорезь прицела.

С губ кровожадных слюна потекла:

«Крым – Украине… Империя зла…»

В пору великих живём провокаций:

«Санкции, санкцию, санкцией, санкций…» –

Жутко над ухом орёт вороньё…

– Мы не чужое берём, а своё!

Плохо историю в школе учили

Те, кто полмира на нас ополчили.

В самые скорбные, грозные дни

Плечи страна расправляла свои.

Русской державе всегда одиноко –

Все против нас, кроме правды и Бога.

Сила, пади, иноземная, ниц…

Ляг и замри возле наших границ!

Владимир Андреев

Проводы

Всё было так: холодной хаты стены,

Белёные до боли, как холсты,

И солнце красное, и теней

От рам оконных по земле кресты.

Отец стоял. В дверях.

Казалось, стал каким-то неродным.

И женщины, тогда ещё не вдовы,

Входили в хату попрощаться с ним.

Вот мать ему подносит полотенце,

Что вышивала в юности она.

Как не болеть, как не метаться сердцу?!

Одна дорога, а на ней – война.

Молчать и молвить слово было трудно.

Отец и тот сказать лишь только мог:

«Прощайте». Фотокарточки – в нагрудный.

А полотенце – бережно в мешок.

Темнел лицом. Потом присел на лавку.