День Победы. Международная антология поэзии

И мы присели в тяжкой тишине.

Не знаю что и как, но было жалко,

Чего-то сильно жалко было мне.

Отец ушёл. Как все ушли. И в голос

Все бабы вдруг. И плачут, нет конца,

Рыданья с причитом скитались, как метели.

А я стоял, забытый, у стены.

Что делать мне? Мне без году неделя

На белом свете, посреди войны.

Что делать мне? Вокруг все голосили!

Деревня вся. Весь выгон голосил.

Я закричал, трехлетний сын России,

Которую отец мой защитил!

Григорий Андреев

Отец

Я не видел тебя ни разу,

Не дождался тебя с войны…

Немец целился, не промазал,

Немец целился со спины.

Не нашлось госпитальной койки,

Там бы точно остался жив…

В чистом поле ты только ойкнул,

Пулю стылую проглотив.

Медсестра унесла из боя,

Плача, глупая, унесла,

Два часа на руках с тобою,

Словно ангел, она была.

Дожидалась конца обстрела,

Чтоб тебя увезти в санбат…

Ни тебя, ни сестры той нету,

Только «юнкерсы» вас бомбят.

…Я не видел тебя ни разу,

Не дождался тебя с войны,

Но я в немца того б промазал,

Если б целился со спины.

Евгений Антошкин

«Мне говорили…»

Мне говорили: «У отца была

Рука всегда уверенной и чуткой…»

Дай бог и мне знать тайны ремесла

Живой природы девственной и хрупкой!

Её секретов нераскрытых лад

Вёл то в поля, то звал в лесные дали,

Где ели, словно воины, стоят,

Развесив шишек медные медали.

О, как здесь птицы поутру поют,

По всей земле, до самой до Европы.

Бегу, бегу, а на пути встают

Былой войны траншеи и окопы.

И папоротник в рост, и лебеда

Мне руки обжигают и колени.

Карабкаюсь, как будто по годам,

По стыкам стран, по судьбам поколений.

И вехи перепаханных границ

О чём-то страшном всё напоминают.

И ни жилья, и ни знакомых лиц.

Что сделали с тобой, страна родная?

Среди полей безмолвных и берёз

Я вдосталь хлеба на столе не видел.

И в горе, и в нужде с тобою рос

И не был на тебя ни в чём в обиде.

И каждый раз всё громче пел рассвет,

И мчался жаворонок медной масти,

И проступал живой природы цвет,

Чтоб позабыть про беды и напасти.

Эдуард Балашов

Баллада

Артобстрел. Легли снаряды

Прямиком в один квадрат.

Рай кладбищенской ограды

Превратился в сущий ад.

Всё как есть, могилы взрыты.

Камни, плиты – всё вверх дном.

Были снова те убиты,

Кто почил здесь вечным сном.

И смешался с облаками

Порохом пропахший прах.