Провинциальные тетради. Том 1

Ему упрек в раблезианстве

Всего дробина для слона,

И в этом не его вина,

А тех, кто мнит себя посланцем

От бога ли, от сатаны —

Среди… мы все равны…

Писать о том, как чинно жить,

Не доползая до дивана,

Но исключив тропу обмана;

И добрым словом дорожить,

Не утешать и не тужить;

А чтобы совесть не болела —

Заняться всуе русским делом;

Не в меру умным дать под зад,

Забыв спросить, кто виноват,

Оставив Герцена в покое.

Почтив в сердцах вишневый сад,

Таланты сходятся по трое,

А после по трое лежат.

Что ж, вот такая перспектива

У тех, кто хочет жить не криво,

Не извиваться, не юлить,

Не восхвалять и не хулить,

Не ставить сонные вопросы

О качестве первоначал;

Курить сырые папиросы

И петь, как бравые матросы

Сходили гордо на причал,

Как Константин ногой качал

И что-то грустное мычал;

Как нервно ползают в затылке

Чужие мысли, ложки, вилки,

И погнутый столовый нож…

А если плохо пропоешь —

Тебя размножат на опилки…

О том, как в мусорных бачках

Века прошедшие томятся,

И как глаза твои слезятся,

И стынет слово на устах…

Неужто боль, неужто страх!

Понять тоску консервной банки

И резкий жестяной оскал —

Кто слюнки тайные стирал,

Как непорочность с лесбиянки?

Кому досталась эта честь —

Смотреть, как умирает жесть?

Когда кончается терпенье

И возникает жажда выть,

Уже не остановишь тленье,

И будь доволен, что чадить

Тебе осталось в мире этом;

Не доверяя никому,

Читать вчерашние газеты,

Пририсовать рога тому,

Кто смотрит с мутного портрета.

Касаясь тяжести веков,

Хирургом вырезать заметку

О том, как местные кокетки

Попали в руки мусоров,

Как участковый был суров

И посадил бедняжек в клетку —

И вот до сих они поют,

Как скорбен их нелегкий труд…

Но, впрочем, мелкие детали

Подвластны «гению» едва ли.