На острие золотого пера

Себя нельзя мне там услышать.

Понаблюдать? Пожалуйста, изволь!

Стихи пишу там в стол, укрывшись,

Как одеялом ими, пряча боль.

Но всё ж представлю на мгновенье:

Услышать в прошлом я себя смогу.

Себе скажу я без сомнения:

«Мечтай! Пусть это будет на бегу.

Мы все бежим по этой жизни.

Для всех отмерен этот марафон.

Пиши! Твори! Без укоризны

Стихов не будет. И твои «фуфлом»

Хоть раз да и «оценит» критик.

Но ты не бойся критики. Она

Поднять в душе поможет митинг,

Ей у поэзии такая сторона.

А после митинга в тетрадку

Ты мысли, не забыть чтоб, запиши.

Стиху не будет каждый рад, но

Не всем понять дано порыв души.

Шагать не бойся в неизвестность!

Не бойся мнения других людей.

Не верь улыбкам, – в них есть лестность,

А друг, порой, стоит среди теней.

Ты Жизнь люби! Она ответит.

Нет лучше Жизни генератора идей.

И радуйся ты дню, как радуются дети,

И только так сумеешь быть честней!»

Легенда о Счастье

Мы тратим жизнь свою впустую,

Мечтая всё о лучшем дне,

Не замечая зачастую,

Что мы сегодня на коне.

Мы всё в мифическое завтра

Спешим побольше отложить

И чертим дальний путь на карте,

И забываем мы сегодня жить.

В себе мы Счастье закрываем,

Оно стучится изнутри:

«Не рвись к чужому караваю!

Я здесь! Я рядом! Посмотри!

Ну! Оглянись вокруг смелее!

Не в прошлом и не в будущем, а здесь

Ты воплощай свои идеи!

С тобой остаться мне – за честь!»

А мы, в испуге голос слыша,

Не понимаем, что за чушь?

Бежим и учащенно дышим,

Ещё чуть-чуть… Услышим туш!

Спешим! Вот-вот близка награда…

И счастье будет нам тогда.

Оно ж внутри кричит: «Не надо!..

Не трать впустую ты года!»

Мы всё равно ему не верим,

И золотой мы ищем ключ,

Нам к счастью что откроет двери,

Страдая: «Вот я невезуч…

Когда ж найду я это счастье?

Не вижу я его нигде…

Когда оно должно начаться?

Везенье где в моей судьбе?»

Кричим мы, сотрясая воздух,

И призываем в дом беду.

К нам неминуемо на просьбу

Она уж мчит на всём ходу.

И, плача, Счастье угасает,

В душе оставив темноту…

А нам бы синих птиц, да стаю!

И среди них поймать бы ту,

Что предназначена судьбою.

Вот было б счастье-то тогда…

А Счастье стало уж золою,

И к нам в окно стучит Беда.

Как Феникс, Счастье встрепенётся,

Когда услышит этот стук.

И тёплый свет опять польётся

В душе, что некогда потух.