Слова про слова. Без цензуры

останется лишь белизна без единого следа, который подтвердил бы Его сбивчивую повесть о том, что где-то существует вода… города и рассветы…

а потом кто-то тронет Его за плечо и, указав на двери, предложит путёвку в новую жизнь… и Он, доверчивый дурачок, конечно же, снова честно отмерит 21 грамм Своей безграничной души, что бы податься туда, где стаи овалов хаотично мечутся в броуновском движенье, называя это походом в кино, на работу, или в больницу… декодируя в голограммы сигналы, пишут стихи и постоянно лечатся от чего-то… всецело в гипнотическом подчиненье…

Он не забудет их лица.

не досчитав до ста

однажды я, не досчитав до ста, шагнула с высоты многоэтажной. и оказалось, что могу летать. всё остальное сделалось неважно. внизу который век тянулся бой —

живые механизмы шли под пули, лежали в койках с сорванной резьбой, но щупальцы по-прежнему тянулись. передвигали чинно кандалы и рок-н-ролл играли на рояле…

и великаны из зелёной мглы спина к спине квартетами стояли… протягивая руки к небесам, поверх всего, невидимые оку… а механизмы, строго по часам шли, сторонясь погостов и пророков…

они спят

колкий взгляд с головы до пят… они снова хрипят.

затянусь и у самого края, улыбаясь, замедлю шаг… я так рада, что умираю… в этой жизни всё шло не так…

и очнусь среди мятых страниц… да какая вам разница, что я курю?? по тибетскому календарю нет сезона самоубийц.

да, я чудом спаслась, но знаю – там, внутри, остались они. и, зависнув между мирами, безнадёжно смотрю на огни. каждый вечер. не надеюсь уже на встречу. не считаю ни дни, ни месяцы. я им сбрасываю петлю, предлагаю на время повеситься: «вы не бойтесь… я оживлю…». но они коронуют идущее к краху, убивая друг друга во имя Аллахов. твёрдо сидя на мягких стульях, чинно поют «аллилуйя». плодятся, чтоб ставить в рамочки семейные фото. и пять дней в неделю ждут субботу.

они спят. и не видят меня в своём сне.

неполиткорректное

давайте покурим какой-нибудь дури и дружно представим, что было бы с нами, если бы Гитлер выиграл войну. многие скажут: «да ну…», или даже: «ну что за х@йня…» извините, кане666на, меня, но у евреев был бы свой собственный остров посреди сверкающих волн океана. сугубо курортное гетто. все были б обуты, одеты. и не было б дефективных. во всяком случае, от рождения. только гении. поголовно.