Не только о пиджаке. Стихотворения

Твоих лучей нездешней силою

Вся грязь земли озарена…

Сияя над своей могилою,

Ты, как и я, пьяным-пьяна.

Мой горб пробивши, крылья выросли —

Не оттого ль, что жизнь – борьба?

Над скукой, тленом и немилостью

Гори, сияй, моя судьба!

Прощание с Маиром

Ф. Сологубу

Не надо слов. Храни печаль в душе.

Я знаю, что и у тебя такое.

С тобою мы не встретимся уже

На золотистых берегах Лигоя.

Мы жили там, но жизнь была иной,

Прозрачной, светлой, к синим звёздам ближе.

Звезда Маир сияла надо мной…

Прощай, Маир, тебя я не увижу.

В стране Ойле течёт река Лигой.

Она горит без дыма, как Россия.

Там светится на небе голос мой,

Похожий на звезду в сиянье синем.

Там есть мой голос, но там нет меня,

Там над домами зеленеет пламя,

Там бог – живой – выходит из огня

И говорит о будущем стихами.

Число и мера – боги наших дней.

Они, как и в Египте, птицеглавы.

Я вспоминаю об Ойле моей —

Там наши боги были бы неправы.

Мы здесь живём в стране, которой нет,

Но нам завидуют иные страны,

А их отцы смеются им в ответ

И принимают земляные ванны.

Здесь бродят люди, полые внутри,

Храня в себе запас истлевших истин.

Хоть сотню раз воскресни и умри —

Их мир всё так же будет глуп и выспрен.

Но не забыта будет на Земле,

Нам изнутри сжигающая лица

Моя любовь с космической Ойле,

Страны, которая в мозгу таится.

«На Венецию падает снег…»

На Венецию падает снег,

На Венецию сходит туман,

Будто весть от того, кого нет,

Будто тени ушедших славян.

И в каналах темнеет вода,

И фасады белеют во мгле,

И на небе не сыщешь следа

От стопы, что спешила ко мне.

Чёрным кружевом тонких дорог,

Белой пряжей снежинок седых

Так увлёкся назойливый Бог,

Что забыл о молитвах моих.

Только шёпот воды в темноте,

Только рябь исчезающих дней,

Только муза идёт по воде

С головою кровавой моей.

В занебесной Венеции той,

Что парит над судьбою моей,

Бесконечный и мёртвый покой,

Бесконечная рябь серых дней.

Город-сон, парадиз небылиц,

Где покров беспорядочно-бел,

Только люди гуляют без лиц,

Отдыхают от дел и от тел.

От венедов остался лишь дым,

От венедов остался туман,

Только именем пришлым моим

Окликает их Марк-великан.

Город-сон, иллюзорный навек,

Смутно брезжит сквозь рябь серых стран…

На Венецию падает снег,

На Венецию сходит туман.