Распятие

И это настолько же грустно и больно, насколько романтично. Возможно, та река времени и чувств, что несет нас сквозь года и поколения – есть река исключительно неопознанная даже нами самими. Мы видим только блестящую рябь поверхности и густую темноту там, на глубине. Но эта глубина – что она из себя представляет? Мы не знаем и не сможем узнать, мы просто плывем сквозь ее злую пелену, ведомые собственным течением, а если нырнем туда, то станем полузомби-полумудрецами, как в «Ящике с кошмарами» Паланика или в чем-то еще таком же мерзком и правдивом до тока по коже.

А пока ты плывешь по этой надоедающей и впивающейся в самые извилины мозга водной глади, ты настолько привыкаешь к ней, что ни люди, проплывающие рядом, ни сменяющиеся друг за другом пейзажи не могу даже ненадолго привлечь внимание. Потому что ты и так видел все, глупенький, так зачем же записывать новые эмоции, если есть и старые. И постоянное повторение одного и того же, постоянное чувство дежавю и какого-то первобытного страха перед всем, чего мы не знаем. Страха самого себя. И мне приходится выписывать все это в рифмованные строчки, повторять раз за разом одно и то же, чтобы не забыть, наверное, что я человек, что я умею любить, что я (не) поэт, в конце концов! И каждый этот стих ножом впивается в горло, потихоньку затягивая на то самое дно. Хорошо, что сами стихи плохие, иначе потонуть было бы недолго.

Да, это плохие стихи. И я старательно рекомендую открывать данный сборник, читать их, не забывая об этом, держа эту мысль у себя в голове.

Плохие стихи поэта третьего сорта, что лепит и лепит свою душонку и преподносит ее в таком вот странном виде. Я не могу претендовать на признание широких масс, я не тяготею вообще к народному признанию, да и признание хоть кого-то оно тут не так важно. Я стараюсь. Я работаю и стараюсь, пишу сотни слов в день, просто расписываясь, совершенствуясь, просто стараясь приблизиться хоть к какой-то планке, к минимальному порогу того уровня литературы, при читке которого хотя бы не тошнит. Да и пусть это звучит, как глупость, но послушайте! Ведь если стихи пишут, значит это кому-нибудь нужно? Да хотя бы миру, которому всегда нужна эта бес-полезная, без-дарная, не-счастная красота. Я не люблю свое творчество. Возможно, даже презираю. Но этот сборник вовсе и не нужен для того, чтобы почувствовать себя настоящим писателем/поэтом/творцом. Он нужен для того, чтобы приблизиться к самой нижней планке. Это самиздат, он и не делает меня писателем.