Кубок ПОЭМБУКА. Осенний сезон 2017. Сборник стихотворений

Был фарфор удивительно тонок, почти прозрачен,

И блестел золотой ободок волоска не шире.

И неважно уже, кто тогда эту ссору начал,

Если нынче так пусто и тихо в большой квартире.

По каким океанам мотает её скитальца?

Сколько можно в подушку бессильно рыдать ночами?

И она всё крутила изящную чашку в пальцах,

И безмолвно пыхтел на плите полусонный чайник.

А когда телефон затрезвонил, в мгновенье ока

Тишину распугав, пустоту разорвав на части,

Чашка звякнула об пол, разбившись на сто осколков…

Может, люди не врут, утверждая, что это к счастью?

Ветка

Ярко-рыжая хвоя.

Я подумал, смолистую ветку в руках теребя,

Что под кронами сосен, желаю того, или нет,

Сколько б лет ни прошло, всё равно вспоминаю тебя.

Этот день я до мелких деталей припомнить могу

(Удивительно скроена глупая память людей):

Стрекотанье сороки, собачьи следы на снегу

И опавшие шишки в поднявшейся талой воде.

Наблюдая, как ветер твоё закрывает лицо

Своевольными, дерзкими прядями рыжих волос,

Я тебе объяснял, что строптиво судьбы колесо,

Но, конечно же, сбудется всё, что ещё не сбылось.

Я тебя умолял, что не надо решать сгоряча,

Я просил извинений за ревность без веских причин,

Убеждал позабыть о дурном и сначала начать,

Нёс совсем уж нелепое что-то про счастья ключи…

Ты колючую ветку сломала движеньем руки,

Объяснила, что любишь без памяти, но не меня,

И ушла по тропинке, небрежно смахнув со щеки

Непокорные, дивные волосы цвета огня.

Сколько можно терзаться прорехами в ветхой судьбе?

Слава богу, я к давнему прошлому нынче глухой.

Но с тех пор обречен всякий раз вспоминать о тебе,

Увидав порыжевшие иглы на ветке сухой.

Елена СКАЧКО

Победитель Народного кубка

О себе

Журналист, главный редактор популярных проектов, лауреат литературной премии «Золотая Роза» в номинации «Короткий рассказ». Стихи писала в юности, два года назад вернулась к давнему увлечению.

Черешневый сад или Новая история Сольвейг

А помнишь, какая в тот год уродилась черешня?

Склоненные ветки сплетались с травой в шалаши.

Янтарной капелью по венам струились – безгрешны —

И сочная нежность,

И боль в закулисье души.

Был истинный рай для скворцов и прожорливых соек,

И стайки шмелей запоздало искали пергу.

Блаженство июня.

Восторженность маленькой Сольвейг.

Счастливое завтра.