Вещий сон левиафана. Стихи, тексты 2016—2017

И хватает купить на сдачу

два стакана и две ириски.

Выпьем, Венечка, за трансцендентность!

За Де Голя и Гегеля с Кантом!

За свободу и за транспорентность!

Как положено. По прейскуранту.

Пей, как раньше! Мы все там будем…

Сверху вниз как в песах часочных.

Знаешь, Веня, я понял, люди…

Это мёртвые на сверхсрочной.

    2016

Золотой билет

В день осенний, сухой и тёплый

город взят золотой ордой

в плен, и ярко бликуют стёкла

окон набережной над водой.

В листья снова вселилось солнце.

Расстелилось у ног ковром.

Башня облаком вавилонским

рвётся ввысь, в голубой проём.

Грусть осенняя так приятна…

К тайнам неба скрипичный ключ.

Над душою, внутри распятой,

снова вспыхнул надежды луч.

Этот день в унисон играет

с настроением средних лет.

Осень жизни – реклама рая.

Жёлтый лист – золотой билет.

    2016

«Из двух зол выбираем большее…»

Из двух зол выбираем большее.

Да, особо, и выбора нет.

Не равняй нашу родину с польшами.

Термоядерней наш паритет.

Из двух зол наше то, что опаснее.

Наш девиз: «ко ль не мы, то кто?»

Не кормите саксонскими баснями

тех, кто сами сплошной анекдот.

Зло, как водится, ходит парами.

Кто с мечом, тот и наш клиент.

Нас учили кровавыми сварами

перековывать менталитет.

По проспектам полки бессмертные…

Мы крепчаем, когда нас бьют.

Были скифами, были смердами…

Да плевать нам, как нас зовут.

    2016

Исповедь урбаниста

Прости меня, небо, прости меня, ветер,

что жил на камнях городов.

Меня приручили и стали в ответе

за мой генетический зов.

Мне стали родными железо и камень

и шорох машин по утру.

А вместо деревьев лесных с облаками

секвойи фабричных труб.

Простите меня, мои предки-крестьяне,

что предал кормилиц-коров.

Что трачу свой век на маршруты трамваев

и на переходы метро.

Здесь воздух посчитан в октановых числах.

В газонах скучает трава.

А я рефлексирую в поисках смысла,

рифмуя на вкус слова.

    2016

Колыбельная Алисе

Милая, ты не умрёшь.

Ты уйдёшь в зазеркалье.

Смерти нет.

Её просто не может быть.

Путь туда

это выход из детской спальни.

Смерти нет.

Есть потеря желания жить.

Милая, там за стеклом

вечный мартовский заяц

варит чай

из осколков мятежных лун.

Там цветёт

плод фантазий чеширских пьяниц —

блудный кот,

или попросту кот баюн.