Вне. Время кануло в облачный дрейф…

Ощущения

Я живое твоё ощущение —

тебе кажется – ты не спишь…

Не болея твоим отчуждением,

вспоминаю твой сброшенный крик

изнутри засекреченных комнат,

где небойкое сердце стучит

и швыряет лихие проклятья

на уставшие плечи мои.

Ты моё неживое больное,

мне не кажется – я не сплю…

Не владею своим вдохновением,

рассыпаюсь в мирах – вновь крошусь,

тороплюсь на единственный танец

звездочёта – он верит в мечту,

в ней моё сокровенное плачет

и вдыхает соль ветра в бреду.

Ты со мной, я с тобой – ощущения,

нам не кажется – нам снятся сны —

я в твоих – постоянство ранимое,

ты в моих – недочитанный стих…

Не тебя

Привыкаю любить не тебя на полвека быстрее, чем время,

а в ладонях остатки тепла и красуется линия сердца.

Да, теперь не умею летать, а шершавые крылья бьются

и за мной не плывут облака, только луны ночами смеются.

Я, как дерево голое, стылое – жизнью замершей средь поля,

только изредка добрые нищие собирают цветы у подножия.

Я себя отучаю не помнить под мостами бегущие воды,

чтоб единожды не обмануться – не шагнуть, куда дважды не входят.

Я учусь не любить тебя снова, только книги такому не учат

и врезаются в мысли три слова, от которых лишь дьявола мутит…

рай

Сто один день назад, и ещё триста дней

наш с тобой променад рисовал параллель

между сетью дорог монорельсов чужих,

миллион облаков и дождей молодых.

А потом аромат узких улиц прованса,

беглый взгляд на людей и лавандовый рай…

Антреприза огней между нами и в нас,

и без цифр подсчёта лазурь в простынях,

и кофейное утро побеждает рассвет

в поцелуях уютных, в тех которых

…нас нет…

С тобою быть мне мало века

Мне мало быть с тобою век,

Нырять во снах в твою стихию,

Считать страницы январей

И складывать июль в корзины,

Глаза купать в рассветах стылых,

Чертить на небе знаки-смыслы,

Бродить в плену туманов зыбких

И пить любовь из чаши жизни.

Ловить ветра с их пестротою,

Дрожать под ливнями, от плача,

Сходить с ума, целуя в темя

Безоговорочное счастье,

Дышать во времени свободно,

Которое цвета меняет,

И быть согретой теплотою

От слов твоих, что слух ласкают.