Философия сознания. Стихи

А получив отказ, поймешь ты,

Что в мире, масок и страстей,

Все ценности тобой разбиты,

На те осколки для людей.

Людей что может и не ценят,

Того что там живет внутри,

Не камней блеск, одни лишь стены,

По сторонам лишь посмотри…

В напутствие и пожелание,

Хотел бы я тебе сказать,

Будь проще, да и понимание,

Придет к тебе и будешь знать.

Не будь той самой хладнокровной,

Той что все вьется из клубка,

Бездумных мыслей оборвется,

Как нитью шелковой, тоска.

Песочница времени

Сквозь пальцы как песок сочится время,

Не замечая ветер перемен,

И каждый прав, несет он свое бремя,

Устав от исчисления тысяч смен.

Мы как волхвы, творцы своей свободы,

И сами смотрим мы за горизонт,

Устав от криков чаек, в небосводы,

Раскроем свой давно лежащий зонт.

От синевы и облачных мотивов,

Уставшие, идущие вперед,

Мы те, с кем прекращают дижестивы,

Мы те, кто все равно немного ждет.

Как кукловод порой берем мы в руки,

Тот крест судьбы и дергаем за нить,

Когда мы в одиночестве от скуки,

Стараемся себя развеселить.

У всех свои по жизни увлечения,

Экстрим, драйв, сигаретный дым,

Но как бы не боролись мы… сомнения,

Так важно быть собой, а не другим.

И как в не проходимые трущобы мыслей,

Сквозь тернии в своей мы голове,

Уверенно, без капельки корысти,

Все прорубаем с целью к пустоте.

А иногда мы слишком осторожны,

Мы стережем свой прайд как дикий лев,

Боясь о том что может быть возможно,

Пред жатвой своих мыслей на посев.

Давайте будем с вами откровенны,

И в действиях и в верности словам,

Перед друзьями открывая вены,

На почесть удивленным головам.

Ну вот и все, песочницу заполним,

Своими мыслями и временем тех дней,

Которые, всегда мы будем помнить,

Тех что для нас, конечно всех важней.

Колыбель вселенной

Стою у призрачных ворот вселенной,

У тихой колыбели бытия,

Как будто после вечеринки пенной,

Лишь жизни позитивная струя.

Не думать о слагаемых науках,

Не представлять математический расчет,

Не думать о стратегии в подсчетах,

И отстранившись взглядом в переплет.

Тех книг, что может быть давно пылятся,

На полках, что лежат давно в углу,

И в мыслях непонятно веселятся,

Уходят части памяти во мглу.

На рубеже добра и зла, порою,

Мы выбираем долгий странный путь,

Тебя в деснице я своей укрою,

А ты голубкой спящей не забудь.