Influenza. Лирика

Вздымался несгибающийся перст,

потела в жмене суетная сдача,

вослед нам скручивалась фига на удачу,

не изменялись души, как окрест

не изменялись контуры ландшафта,

всё так же уголь выдавала шахта,

где часто падал снег, валили лес,

кидали лохов ловкие кидалы,

святили пятый угол мусора,

играли Моцарта. Да так, что и тела

им аплодировали в вечно тёмной зале.

***

Друг на друга больше не плюют

и на зло не машут кулаками,

не желают; и спокойно мрут,

словно мухи за осенней рамой.

Меч не вынут, яда не нальют,

пулей не шугнут ворон за речкой.

Произносят пакостные речи,

скучно пишут, в одиночку пьют.

Стансы

Стоит сто лет село, течёт река,

за время опустевшая на треть.

Жизнь эта потому и коротка,

что каждое мгновенье слышишь смерть.

Как зеркало, высокий окоём,

как виселица, за селом качели.

Так медленно и тихо мы живём,

что сыновья отцов забыть успели.

***

Говорю, что беспомощный,

говорит, что бессовестный.

Так и живём с Божьей помощью.

***

Позёр от искусства, он дважды кликуху менял,

и дамы в провинции щепы домой уносили

от сцены, на коей Вася шампанским писал

последнее псевдо своё: Крылатый Василий.

Сейчас мы сидим за столом в вечернем кафе,

в какой-то Италии, очень похожей на птицу,

Василий устал, постарел, пьёт остывший кофе

и долго жуёт иностранную сладкую пиццу.

Одной стороны, как-никак, родные, считай,

мы долго молчим между первой «за нас» и прощальной,

нам снится отечества дым и солнечный край,

где всё изменили давно и нам не сказали.

Улица

…Ему постоянно хочется

падать – вверх.

Фр. Ницше

***

И день монотонен, и голос пропал от вина,

и звук потерял через годы простуженный колокол,

и тает по телу похмелья тепло, и вина

выходит на улицу в тапочках старых и голая.

Она не кричит и не бьёт себя в грудь кулаком

и только глядит, игнорируя ваши вопросы.

Всё дело за светлым, сыпучим как звёзды, песком.

И падает свет, как последний глагол дикоросса.

***

От Валерия до Иосифа

две войны да стихов россыпи.

В новом веке, после Иосифа,

все поэзии несерьёзные.

Что поэзия? В зеркале трещины,

красоту растерявшие, в сущности.

Плохо пишут красивые женщины,

некрасивые пишут глупости.