Жора и груши. Рассказы

А еще этот коврик жуткий, у ног красавицы! Его Валька срисовывала со своего замызганного половика!

– На фига ты рисуешь этот непотреб? – злилась я, глядя на коврик.

– Не правда! Коврик роскошный, сливового цвета!

– А бубен почему такой? Овальный! В какие передряги он то попал?

– Я так его вижу.

Что тут скажешь!? Что видит творец, простому смертному неведомо!

Короче, депутат Миша от такой красоты отказался напрочь.

Огрехи видели и покупатели, «тертые калачи», наводнившие клуб.

– А чего лицо у нее, как у обезьяны?

– Ой! Не фантазируйте! – защищаюсь я.

– А почему бубен у танцовщицы овальный?

– Таков замысел живописца!

– А у нее, что с ногами? Артрит? Вроде, рановато. Торговались ушлые перекупщики.

– Тут подходит ко мне экс – президент Ющенко с вышитыми рушныками под правой рукой и старинной бандурой под левой. Ющенко в клуб шастает каждую субботу и скупает всякий фольклорный арте – факт.

– А чому вона не в сорочци? Якбы в вышитой сорочци, я б купыв.

И пошел дальше, таща бандуру и разнося медовый дух.

Кстати, дешево он за бандуру отдал. Всего – то 1 тысячу гривен! Но мужик, продавший бандуру, все равно был счастлив. И на радостях упросил президента сфотографироваться с ним. И с бандурой. На прощание.

А вскоре, ближе к закрытию клуба, мне удалось пристроить несуразную красотку одному упитанному коту, совсем неискушенному в художественных тонкостях мастера кисточки Бомбейкиной.

– Она такая позитивная! – сказал этот жирный кот и отслюнявил дорогущие доллары.

Когда Валька узнала об этом моем подвиге, она снова воодушевилась. Достала со шкафа банку с норковыми кисточками, отряхнула с них пыль. Готова написать новую голую бабу! А идея Ющенко ей понравилась.

– Только позирует ей пусть кто – то другой. Мне хватило!

Жора и груши

Валька Бомбейкина пригласила на груши.

– Груш тьма! На дереве и под деревом. Приезжай, соберешь, компот сделаешь. Правда, Жора собирался за грушами… Но пока он приедет… Успеешь!

Жора – это угроза! Жора – это выжженное поле.

После Жоры груш днем с огнем не найти. Это я уже знаю! Не первый грушевый сезон.

Приезжаю к Вальке. Открываю калитку.

Не успела! Во дворе, на изумрудной траве, сидит Жора. Утрамбовывает в рюкзаки желтые груши. Под грушевым деревом уже ни фига. На дереве тоже.

Пришлось собрать белый налив. На компот.

Зато зимой я натаскаю дров, Валька распалит печку и мы будем пить Жоркину «Грушовку». И говорить о литературе.