Блатной король. Колючая лирика

Блатной король. Колючая лирика

Константин Жиляков

Константин Жиляков – автор-исполнитель в жанре «русский шансон». Авторский сборник включает в себя песни и стихи раннего периода определенной «блатной» тематики. Книга содержит нецензурную брань.

Блатной король

Колючая лирика

Константин Жиляков

Посвящается Михаилу Кругу…

© Константин Жиляков, 2022

ISBN 978-5-4485-4273-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Блатной Король

Настало время, как когда-то, суетное,

Послевоенное, тяжелое такое,

Коба[1 - И.

Амнистией, отметив эту дату громко.

И повалили с лагерей на волю люди,

Воры, шпана, не досмотрели судьи,

Но беспределом времена те отзовутся,

Ведь многим было даже некуда вернуться.

А он отметит свой, Последний выходной,

И за 101-й, с вензелем на ксиве,

Блатной король, блатной король,

Зачем его освободили?

Привычки старые не думал он менять,

Как воровал так вор и будет воровать,

Судьбы другой он не воображал,

И за идею – воровскую масть держал.

Побеги, бунты. Сучая война,

Все повидал блатной король сполна,

Татуированный орел и купола,

Полжизни в лагеря его судьба вела.

А он отметит свой, Последний выходной,

И за 101-й, с вензелем на ксиве,

Блатной король, блатной король,

Зачем его освободили?

Ну, кто ты дедушка? куда тебе дедочек?

Шпана с заточками спросили кошелечек,

А он в ответ сверкнул точеной выкидухой,

Ведь он по жизни этой был не слабый духом.

На дальней станции, отмается душа,

Не поминайте лихом брата кореша,

Он просто фору дав волчатам молодым,

В миры иные королем ушел блатным.

А он отметил свой, Последний выходной,

И за 101-й, с вензелем на ксиве,

Блатной король, блатной король,

Зачем его освободили?

    Лето 2010

Пули-Дни

Родной улочкой бреду,

А в сердце боль,

Словно детства карапуз,

Бежит за мной.

Словно старое кино,

Грусть кабака,

Это было все давно,

Ну, а пока…

Задурманит мне, душу осенью

Золотой,

Насмехается память проседью

Надо мной,

Сколько жил-тужил, все расстреляны,

Пули-дни,

Разлетелись и, ветром стелются,

Зря они.

Блики куполов горят,

Как на спине,

Мне о многом говорят,

Но не тебе.