Наших дней дилижансы

Не по водам уйдём – по отравленным рифам,

По песчаному дну, что иссохнет, как горло, —

Ахиллесы земли, полукровки, гибриды,

Не скоты и не боги, а то и другое.

Навигатор

«Не дурак – научусь», —

Прошепчу и задую свечу.

Как под осень грачу,

Будут сниться границы и мили.

Воротник у плаща

Подниму, отрезая: «Прощай!»

За спиной не печаль —

Два крыла ощущу, но мои ли?

За спиной, надо мной?

На шоссе, на тропинке лесной,

И, колеблем волной,

Сатаной искушаем в пустынных

Не моих городах,

Где не ждёт дармовая еда,

Буду верить всегда —

Это ангел-хранитель заспинный,

Направляя с утра,

Сокращая количество трат

На познанье добра —

Как добра, что размежит мне веки,

Он раскроет миры,

Что томили во мраке норы —

Там вино и сыры,

И добры к не своим человеки.

Станет вехой шесток

С головою сверчка на восток.

Ни восток, ни флагшток,

Не нужны для молитвы – как коду

Навигатора. Дни

Закружит, озарит, опьянит

Орбитален, как нимб,

Спиритический градус свободы.

Надежда проснуться

Закат неспешно, как заведено,

Растягивает тени деловито

И отпускает. Вектор временн?й

Направлен в ночь, что упадёт, подбита,

И чёрными крылами, как всегда,

Положенное время оттрепещет.

Покажется бессмысленным гадать —

Исход ночей рассчитан и предвещен.

Но солнце только, может быть, взойдёт.

Увидим завтра, а пока – превратно.

Индукция – надежда на приход

Того, что возвращалось многократно,

Как утро дня под именем его

В седмице на иконе православной.

И ждём опять одно из одного —

Произойдёт и не нарушит планы.

Но это – шанс, всегда с величиной

К оценке. Неплоха, но быстро тает.

В туманном «если» – все надежды, но

Будильник на «когда» уже поставлен.

Его звонок – один «наверняка»,

Всё остальное – вероятность, в пятнах

Из «может быть», а с ней лишь вера, как

В приход любви, порой невероятной.

Не дай Бог, но если

Из моих разношёрстных пассвордов

Написалась бы целая повесть,

А имён мне хватило б на город,

Их уже невозможно запомнить.

Эффективны, бездонны, полезны

Виртуальные библиотеки,

А стихи в переплёте облезлом

Отвыкают от рук человека

Да желтеют. Но их не затопчет

За греховность ниспосланный вирус,

И спасутся стихи от потопа —

Те, что долго на полке пылились.

И уйдут от беды, начиная

Размножение парой катренов.