Жизнь, как она есть. Ироническая философия в стихах

– Хорошо, что у вас все нормально

И у нас все пока нормалек!

Пусть не видим друг друга годами,

Это нам не мешает дружить.

Есть и плюсы от редких свиданий —

После них снова хочется жить.

…Вот и все.

Сутки Богу отдали.

Истощились и нет больше слов.

Ну, а все-таки, как оно, Алик?

Ну и ладно,

Цветных тебе снов!

«Как весел мир волнительных иллюзий…»

Как весел мир волнительных иллюзий,

В котором яд безвредней колбасы,

Но со времен Советского Союза

«Еще идут старинные часы».

Мы все живем по дедовской привычке,

Мы на работе спины гнем за стаж,

Вовсю гордясь «трудом» своим в кавычках

И сним ночами ленинский шалаш.

Не возвратить утерянное «знамя».

Куда девался наш ленивый треп…

В минуты встреч со старыми друзьями

Мы вспоминаем старое взахлеб:

– А помнишь, как…

– Конечно, я ль не помню,

Перед глазами… вижу и сейчас…

То озерцо казалось нам огромным.

Вернуть бы дни, нырнуть хотя бы раз…!

Исчезла боль в ладонях от оваций,

Утихло эхо «съездовских» речей,

Мой стаж давно перевалил за двадцать

И популярен стал я у… врачей.

Сказали мне «светила от науки»:

– Коль хочешь жить, лечись.

И я лечусь,

Да толку в том, ведь я лечусь от скуки,

А от болезней сам уже свечусь.

Я излучаю наши достиженья,

Я есть «продукт» Чернобыльской АЭС.

Не надо мне для света напряженья —

Я заряжаюсь прямо от небес.

Однажды я на облачко нарвался,

Его несло в мой синеокий край.

Хвала судьбе за то, что не распался,

Другой давно б проИЗОТОПал в рай.

Больничный двор – почти родная хата,

Нужды – ни в чем, лишь хочется узнать

Последний день восхода и заката,

И час, когда…, а впрочем, наплевать.

Смерть есть всегда, как есть и будут войны.

Земля моя, хоть ты мне обещай,

Что не умрешь

И я тогда спокойно

Сомкну глаза и выдохну:

– Прощай…

И я ЖИВУ, не знаю, как другие,

Как ни звучат слова мои смешно,

Благодаря одной, лишь, ностальгии,

Живу былым, ведь это не грешно.

Пока жива любовь в моем сознанье

И не просохли ноги от росы,

Пока я помню первое свиданье,

«Еще идут старинные часы»…

В. Данилову

(другу-поэту, переехавшему в Минск из Украины)

Родина – это место, где родился

где невозможно жить,

но по которому постоянно скучаешь.

Говорил мне знакомый один (он поэт):

– Что-то счастья давненько в стихах моих нет.