Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни

Скучно…

Холодеет рот от скуки,

ноет правое плечо,

вместо слов толпятся звуки,

зазывая на крючок…

И никак не разобраться:

щупай – все равно не то…

В голом зеркале паяцем

ржет безумный конь в пальто…

Не глумись, ноздря… Осколки

захрустели под пятой…

Скучно… нет от жизни толку

в этой комнате пустой…

Зима (минус 36 и 6)

Зима… Уныло и темно…

В пространстве – замкнутом и стылом —

как облачка колечки дыма

плывут в замерзшее окно…

Как будто вечность замерла

в столетних половицах пола…

Я к этой вечности приколот:

жизнь, как и комната, – мала…

Зима… И в липкой тишине

ворчать не прекращает теща…

С ворчаньем жить, наверно, проще

моей простуженной стране…

И голоса едва слышны,

как на заброшенном погосте:

дожди перемывают кости…

они безропотно грешны…

Зима… Простуженный и злой,

хрипатый голос только жальче…

А в зеркале – уже не мальчик…

Увы, и тут не повезло…

И в комнате опять темно…

В пространстве – замкнутом и стылом —

моя душа колечком дыма

плывет в замерзшее окно.

Вальс невпопад

Подметает город осень:

на траве пожухлой проседь,

в небе хмуром лета просинь

выцвела до дыр,

желтых листьев эполеты

на деревьях неодетых, —

только я и… бабье лето

путаем следы.

Все в округе поредело,

даже дворник – между делом,

да и то всегда несмело —

листьями шуршит…

Ты прости меня, прохожий,

что опять мы непохожи:

осень я свою не прожил,

нет нужды спешить.

Было все, а что-то – мимо…

Это знать невыносимо…

Но давай судьбе простим мы

осень на дворе.

Ей бы – и зимой, и летом,

и весной – кружить по свету,

чтобы с песней недопетой

в костерке гореть…

Бомж-песня

Мне, бездомному, несладко

жить на этом белом свете:

сам себе кажусь загадкой,

будто черт меня пометил.