Схватки в тупиках (сборник)

Сутулящиеся сограждане, одетые в какое-то унылое тряпьё. Хорошо ещё, машин мало и пробок нет, иначе я бы на этом тарантасе весь день тащился.

Пока еду, дождь прекращается, но небо остаётся безнадёжным. Вхожу на «балку» – огромный овраг в окружении рабочих общаг. Полулегальный городской рынок, где можно купить и продать всё. По этим временам, конечно.

Я – здешний – сейчас ещё мал, но потом я это время изучал. В основном, криминальную среду. Потому что интересовался… «Балку» сейчас, кажется, не могут поделить цыгане и первая местная «бригада».

У цыган обрезы и наганы, а у «бригады» есть тэтэхи и даже парочка MP-40, которые не надо называть «шмайссерами». Уже должны быть первые трупы, но меня это не колышет.

Здесь я привлекаю меньше внимания – «балка» ещё и не таких фраеров видала. Ну и славно. Прохожу мимо старух, разложивших прямо на промокшей земле на газетах всякую дрянь, и тёток, мающихся с уродливыми куртками и сапогами на продажу. А вот и мой клиент. Рыжий, похожий на лису, чувак в мешковатых вытертых джинсах и замшевом пиджаке.

В руках ничего нет. Стоит, курит, лениво обозревает окрестности.

– Глянь мои штаны, – от моего тихого голоса он вздрагивает и кидает взгляд в сторону. Там дружки, конечно, но мне пох.

– Только глянь, – я поворачиваюсь, чтобы он увидел лейбл.

– Левисы… – восхищённо вздыхая, он ощупывает строчку, – настоящие, вроде.

– Настоящие, – подтверждаю я. – А куртон нравится?

– Ага. Болонья такая?

– Угу, болонья. Короче, ты мне нормальные советские тряпки.

Моего размера. И четвертак сверху. Куртон и штаны твои.

Парень застывает с полуоткрытым ртом, потом воровато оглядывается. С одной этой сделки он заработает много… для него очень много. Если проведёт её мимо друзей. Я всё верно рассчитал – опыт не пропьёшь.

– Ладно, – тихо бросает он. – Пошли.

За общагами обычные жилые кварталы. Парень подводит меня к вонючему подъезду.

– Жди здесь.

Я киваю. Он собирается уходить, но становится, как вкопанный, когда я железными пальцами хватаю его за локоть.

– Как тебя зовут?

– Л-лёша.

– Алексей, смотри не наколи, – говорю тихо, но так… значительно.

Конопатая рожа бледнеет.

– Да ты что, чувачок, да всё будет пучком!

Из его рта вылетают капли слюны. Я брезгливо отстраняюсь, но пока не отпускаю.

– И вот что забыл. Мне перо нужно. Хорошее. За отдельную плату.

– Какое?

– Не колбасу резать, в натуре. Подгонишь?

Лёша судорожно кивает. Боится, но жадность сильнее.