Да будет день!

 – Ишь, гордая какая!

Ну, и сиди себе, не знаема никем.

Уж лучше так, чем жить в долгах, икая.

От славы в двух шагах. А, может, вдалеке.

***

Бывают состояния такие иногда,

Что строчки сочиняются, рифмуясь сами,

Загадочной вдруг кажется вода,

И миг отмерен вечности весами.

И надоедный лай собаки за окном

Становится иным по форме и по смыслу,

И пыльный угол посетит волшебный гном,

И изменяется теченье чувств и мыслей.

Но тонкая материя мгновения хрупка.

Вот ход часов её прервал, и он – реальность,

Хоть не было ни жеста, ни хлопка,

Мгновенно изменившего ментальность.

Во мне два мира существуют врозь.

В одном всё ясно: здесь часы, собака

Настойчиво выпрашивает кость,

Труся за женщиной до мусорного бака.

Здесь голубь никакой не символ ничего,

Здесь голубь – просто голубь и не боле.

И можно семечками покормить его

И посочувствовать нелёгкой птичьей доле.

Всё в этом мире есть: и звуки, и цвета,

И чувства есть, и славные мгновенья, —

Есть жизнь, но всё равно она – не та,

Какой её представит вдохновенье.

Не по случайности, его основа – вдох,

На выдохе – другие ощущенья.

И не сказать, чтоб мир, как таковой, был плох,

Но в нём – опасность скуки пресыщенья.

Лишь отстранясь на время от себя,

Утратив столь привычную пристрастность,

Ничей учитель, и ничей судья,

Иную к жизни чувствуешь причастность.

И невещественное что—то там, внутри.

В том месте, что душой у нас зовётся,

Взывает к жизни, рвётся – отвори! —

И успокоится, коль в слово облечётся.

***

От добра добра не ищут.

Есть и кров над головой,

И хоть скромная, но пища,

И луга с цветком—травой.

Есть ещё подруги—книги,

Телефон для срочных слов,

Когда душу гнут вериги,

Словно вьюки у ослов.

Тяжела своя поклажа,

А чужая, словно пух.

Жив пока, кустится лажа,

А помрёшь – в репьях лопух.

Всё чего—то улучшаем —

Внешность, статус, ум и быт.

Суетимся, поспешаем,

Пыль летит из—под копыт.

Рвёмся выбиться мы в люди,

За границы улизнуть.

Сколько сыграно прелюдий,

В эпилоге чтоб уснуть.

От добра добра не ищут,

А что есть – то берегут.

От добра стихов не пишут,

В них от хаоса бегут.

***

Кто пережил смертельную опасность,

Тот ежедневную хвалу возносит Богу,

Благодаря за боль, и день ненастный,

Туманом, тьмой покрытую дорогу.