Это всё я

Ужас искажает его лицо, а я проваливаюсь в темноту.

* * *

Шёл второй круг. Ему отводилось три часа. Данте был восхитителен, но не прав. Приукрасить – значит солгать. Какая разница, сколько кругов ада, если один может длиться целую вечность?

Я снова в забвении. Наклоняюсь к тёмной водной глади и с облегчением узнаю отражение. Вокруг лица свисает кипа чёрных кудряшек, в огромных карих глазах страх и растерянность. Цвета я дорисовываю по памяти, вода не в силах передать их в сумраке. Вдыхаю запах с металлическим привкусом, оседающим на языке, оглядываю плотную череду серых деревьев, в любой момент готовая бежать.

От кого? Не знаю. Куда? Боже! Я не знаю, не знаю!

Вопросы назойливо бьются в черепной коробке. Я уверена только в одном. Я в аду и нужно двигаться, чтобы выжить.

Паранойя побеждает. Я срываюсь с места. Несусь так быстро, что вокруг всё смазывается. Деревья царапают обнажённые плечи. Я в борцовке, джинсах и кедах. Я не выбирала их. Не выбирала ничего, включая это тело.

Лес резко заканчивается.

Я останавливаюсь. Лёгкие раздирает. Дышать больно, но нужно. Нос разъедает запах дыма. Только сейчас замечаю, что он везде. Бьёт озноб.

– Да почему снова второй? – сокрушённо бормочу под нос, понимая, насколько всё неправильно.

Ныряю в карман узких джинсов, выуживаю круглые часы. Цепочка беспомощно болтается, циферблат холодно показывает, что потрачено полчаса из положенных трёх.

Я жду.

Снова жду.

Чего? И почему всего три?

Поднимаю голову. Передо мной вырисовывается готический особняк в три этажа.

Округлые окна на первом и втором, огромные панорамные – на третьем, покатая крыша, которую венчает острая башенка. У крыльца повядшие кусты роз, когда-то красные бутоны впитали серость.

Снова бегу. Как можно быстрее, как можно яростнее. Дело не во времени. Не в том, что нужно успеть. Главное, чтобы меня не заметили. Я знаю, что влетаю на крыльцо в последнюю секунду. Замешкайся – и всё, начинай сначала. Но почему я снова здесь?

Юркаю в дверь.

Слишком мало времени, чтобы оглядеться, но память выстраивает картину. По грязно-коричневым половицам прохожу машинально: сначала большим прыжком, потом тремя почти семенящими, потому что откуда-то знаю те, что громко скрипнут, если на них наступить. Со стен пялятся портреты надменных дам в узких корсетах и пышных юбках. Будущее здесь не наступит.

Взлетаю по лестнице и вжимаюсь в стену за шкафом у самого входа на третий. Комната дрожит в свете бесчисленных свечей.